tag:blogger.com,1999:blog-20813131694441869862024-03-21T09:40:04.319-07:00elpoetaulloa.elpoetaulloahttp://www.blogger.com/profile/14117431710678802507noreply@blogger.comBlogger5125tag:blogger.com,1999:blog-2081313169444186986.post-58805111209200018582007-11-17T14:39:00.000-08:002007-11-25T14:48:04.794-08:00CRITICA AL LIBRO POEMAS DE AMOR. HUGO MONTES BRUNET.REVISTA CHILENA DE LITERATURAREVISTA CHILENA DE LITERATURA (50)<br />Departamento de Literatura<br />Universidad de Chile<br />Págs. 168-169<br />Abril 1997<br /><br />Osvaldo Ulloa<br />POEMAS DE AMOR<br />Ediciones San Damián, Santiago, 1996<br /><br />Osvaldo Ulloa nació en Santiago, en 1954. Estudió letras en la Universidad Católica de Chile y cursa un Doctorado en Literatura en la Universidad de Chile. Ha publicado siete libros de poemas. Éste, el octavo, trae un prólogo de Teresa Calderón, que en parte dice así: “A través de la estrofa epigramática, Poemas de Amor presenta una serie de textos breves, de grande y aguda síntesis, plenos y sugerentes, naturales y sencillos como el sentimiento mismo que los ha desencadenado”.<br />Son cuarenta y dos poemas, la mayoría sin título, centrados en el amor del hombre y la mujer. Se evoca la desnudez que generó la unión plena, superadora del mero contacto físico. La desnudez lleva de la pieza del hotelucho frío y oscuro al paraíso y hace nacer ese “locus amoenus” de arroyos, árboles grandes, praderas verdes y airecillo fresco celebrado en la poesía tradicional. Son la fuerza y la delicadeza, el instinto y el espíritu, el recuerdo y el presente renovados y renovadores, capaces de nombrar con nombre nuevo toda realidad. No hay más novedad que la nacida del sentimiento eterno –pasión, mejor-canto de siempre, pero imposible de dejar a un lado, que es el amor.<br />Se juega adecuadamente con el contraste. La oposición dormido-despierto, sueño-realidad, genera el poema inicial. Vale la pena transcribirlo:<br /><br />Me quedé dormido<br />con la sensación de haberte escrito<br />un hermoso poema de amor.<br />Al despertar la hoja en blanco<br />me encandiló.<br /><br />Pero ¿cuál es el mundo imaginado, el del dormido, o el de la hoja capaz de encandilar?<br />La oposición ocurre más adelante entre el pasado y el presente. Antes fue el encuentro en el parque, en algún motel, en cualquier lugar. Hoy es el recuerdo, pero también el quehacer hogareño de la esposa que quizás esté echando de menos al soñador que se retrasa en llegar a la casa. Son pocas palabras, sutiles y expresivas, las que presentan toda la situación, la de entonces y la actual, con su cambio de “escenario”, pero no de amor. Recuérdese el texto: “Cuando éramos todavía unos adolescentes / nos juntábamos aquí junto a la Fuente Alemana / desde nos íbamos a un hotel a hacer el amor. / Hoy me quedé en este lugar esperándote / llegaron los vendedores de globos y maní y las gitanas / llegó primero el crepúsculo y después la noche / vinieron los recuerdos y la melancolía / pero tú no has llegado ni llegarás: / tú me esperas en casa tal vez preocupada por mi demora”.<br />Es un poema cabal en que nada sobra y al cual nada se puede agregar. Perfección de palabras, de sentir, de ir y venir entre el ayer intenso y el hoy sereno, de ligeras preocupaciones.<br />Así todo el libro. Sencillo, hondo, fuerte. Es u hito más en nuestras lírica valiosa, sólida. Osvaldo Ulloa cuenta entre los buenos poetas chilenos de hoy.<br /><br />HUGO MONTES B.<br />Departamento de Literatura<br />Universidad de Chile<br />El autor dela crítica Don Hugo Montes es Premio Nacional de Educación.elpoetaulloahttp://www.blogger.com/profile/14117431710678802507noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2081313169444186986.post-89815146304946053872007-11-17T14:06:00.000-08:002007-11-17T15:10:45.016-08:00LIBRO POEMAS DE AMOR .EDITORIAL SAN DAMIÁN. PRÓLOGO TERESA CALDERÓNPRESENTACION<br /><br />Ya conocíamos la voz y el tono de Osvaldo Ulloa en libros anteriores, como ¿ Qué dirá la gente? y Abrir los brazos para abrazar o volar, donde quedaba de manifiesto el dominio de los materiales poéticos, la precisión de su palabra, la belleza de la imagen , la fuerza del sentido, en fin, la perfección del poema logrado que avalaba a su autor como uno de los poetas destacados de su generación en virtud de la calidad de su creación literaria tanto por la seriedad con que se relaciona con el oficio poético y la palabra.<br /><br />Ahora en Poemas de Amor se vuelve a uno de los temas más importantes de la poesía. Siempre se regresa al punto de partida y al amor como la fuente de la vida y lo único que le confiere sentido pleno. Y Osvaldo Ulloa se lo toma tan en serio que se va con su música de amor rastreando en el tiempo hasta donde pueda llegar. Y llega lejos. Sus poemas de amor se encadenan con los que escribió Catulo en el siglo I a.de C., en Roma a su amada Lesbia; es el mismo sentimiento y la misma opción estrófica que tomó Cardenal en pleno siglo XX para cantar a Claudia y a Miriam en Nicaragua. Osvaldo Uloa en Santiago de Chile en las postrimerías del siglo habla de su amor a Lita. La magnitud del sentimiento, la intensidad con que este amor acupa el pensamiento del amante, logra hacerse expresión plena: “ Cuando no estamos juntos/para mí eres el fantasma (...) /pero soy yo el que arrastra las pesadas cadenas /cumpliendo la condena de estar sin ti”.<br /><br />El tono predominante de estos Poemas de Amor está dado por la vastedad de un sentimiento al cual hay que cantar, labar y agradecer, de la misma manera que se canta, laba y agradece la vida.<br />A través de la estrofa epigramática,Poemas de Amor presenta una serie de textos breves, de grande y aguda síntesis, plenos y sugerentes, naturales y sencillos como el sentimiento mismo que los ha desencadenado. Un epigrama que se acoge plenamente el espíritu de los clásicos en el género es el siguiente:<br />“Yo quisiera, mi Lita, verte toda la eternidad /jugando a hacerme reír:/ése y no otro sería el paraíso.<br />El epigrama tuvo entre sus grandes cultores a Ovidio, Catulo, Marcial, cuyos ecos y tono satírico también están presente. ¿Dónde surge, entonces, lo actual, lo contemporáneo lo específico de este libro? Una diferencia está dada por el juego de imágenes contemporáneas y del lenguaje: “Nos amamos contodas las cartas sobre la mesa”. Otra diferencia está situada en los referentes inmediatos a que apela: “Tu cuerpo es publicidad de ti misma: /me crea la necesidad de ti”.<br /><br />Grandes hallazgos se observan en este libro; agudas penetraciones en el conocimiento humano a través de ciertos sentimientos como los celos cuya realidad se percibe “como mil infiernos en el centro del corazón”, convertido en la misma furia “haciendo rechinar la vieja sangre en las viejas venas”, para concluir con la definición más perfecta que pudiera encontrarse del tema : “El recuerdo es pasado hecho presente en mí”.<br /><br />La sensación dolorosa que experimentan los amantes, en relación a que toda manifestación del amor por parte de su pareja es insuficiente pareciera constituirse en el rasgo característico de los grandes amores. El poeta no solo lo siente así, sino que lo expresa con la perfección de su palabra en una imagen certera y absoluta: “Desde hace mucho tiempo/ no siento lo mucho que me das/ y solo me fijo en lo poco que dejas de darme”.<br /><br /><br /><br /><br />Poemas de Amor de Osvaldo Ulloa vuelve sobre el gran tema de la poesía y de la vida: el amor como esa fuerza alrededor de la cual todo aduiere su verdadera dimensión y su sentido último: “Hay una puerta en mi vida /que sólo tú has abierto. Esa puerta me une/ con todos los hombres que he sido y seré...”. Es la amada con su presencia que lo ilumina todo: “Apago la luz /para que a la pieza/ la ilumine tu cuerpo desnudo”, es la amada quien permite que el sentimiento lo tascienda todo y se haga el milagro de la plenitud donde el ser humano puede , finalmente , realizarse. Juntos el amado y la amada miran en una misma dirección, uno a los ojos del otro, y juntos hacia adelante, para llevar a cabo esta aventura que emprendieron , y realizar el amor que traían escrito en las líneas de la mano.<br /><br /><br /><br />Teresa Calderón.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Me quedé dormido<br />con la sensación de haberte escrito<br />un hermoso poema de amor.<br />Al despertar la hoja en blanco<br />me encandiló.<br /><br /><br /><br />----------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />Mujer<br />trata de quererme un poco menos<br />mira que si me quieres tanto<br />terminaré poniéndome celoso de mí mismo.<br /><br />------------------------------------------------------------------------------------------<br />Desnudo deslumbra<br />tu cuerpo que no es publicidad<br />de cigarrillos ni de whisky.<br />Tu cuerpo es publicidad de ti misma<br />me crea la necesidad de ti.<br /><br />------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />Un día te cansarán mis besos<br />mis caricias y palabras.<br />Cuando llegue ese día yo quiero<br />que valientemente te las ingenies<br />para serme infiel conmigo mismo.<br /><br /><br />---------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />Nuestros cuerpos desnudos entrelazados<br />Cadena de montañas<br />Los nuevos Andes<br />Por tus muslos al semen<br />lo derrite la luz de la luna.<br /><br /><br />-------------------------------------------------------------------------------------------<br />Los dos sabemos en que sociedad estamos<br />lo descubrimos ayer separadosjuntos<br />Sabemos que no podemos escapar<br />a la ley de la selva<br />a la ley de la oferta y la demanda<br />a la ley del talión.<br />No nos desgastamos intentando huir:<br />nos devoramos simultáneamente<br />nos vendemos y compramos el uno al otro<br />nos entregamos ojo por ojo piel por piel sexo por sexo.<br />No huímos:<br />nos amamos con todas las cartas sobre la mesa.<br /><br /><br /><br />---------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />HACERSE A LA MAR<br /><br /><br /><br />Como esos botes de pescadores artesanales<br />que hay que empujar hacia el mar<br />así deslizamos nuestros cuerpos por una arena difícil<br />pero cuando ya las primeras olas los levantan<br />se mueven suaves y tienen como desafío<br />todo el vasto mar mientras las redes se llenan de peces.<br /><br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />-------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />Están aquí tus cosas en este instante<br />en que como otra cosa más está tu ausencia<br />tú tal vez vas avanzando por una calle<br />mientras tus palabras lo hacen por un sentimiento<br />hermano del que arma este poema.<br />Están aquí tus cosas tus libros tu ropa la huella<br />que dejó tu cuerpo en las sábanas<br />donde yo me sepulto como en una tierra<br />blanca y blanda.<br />Están aquí tus cosas en este instante<br />en que tú estás en mí sin estarlo<br />y el reloj que avanza herido<br />hasta que llegues tú contigo.<br /><br />-------------------------------------------------------------------------------------<br />Te gusta hacerme reír imitando un payaso<br />y cantando un vals nortino al que acompañas<br />con cómicos movimientos de ojos y de manos.<br />Hoy mientras hacías tu show sentí un premorir<br />y mi risa ocultó mi llanto al pensar<br />en aquella última función<br />cuando no quede nadie de todos los que fuimos<br />espectadores en las graderías actores en la pista.<br />Y da lo mismo si esto ocurre mañana<br />o dentro de veinte años.<br />Yo quisiera, mi Lita, verte toda la eternidad<br />jugando a hacerme reír:<br />ése y no otro sería el paraíso.<br /><br />------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />La monotonía como un laberinto de espejos<br />entrega distorsionada tu figura:<br />sales hecha cien distintas mujeres<br />pero ninguna eres tú.<br />A ti no se te estiran los ojos como breves horizontes<br />tú no tienes los labios como fuegos nerviosos<br />ni la estatura de los arbustos de los desiertos.<br />Las cien mujeres que la monotonía fabrica<br />en las calles en tu oficina en tu casa<br />no son tú.<br />Tú eres la que desnuda en la noche de verano<br />le da de beber la luz de su cuerpo<br />a las miles de estrellas que se ven por la ventana.<br /><br /><br />---------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />Desde hace un tiempo<br />no siento lo mucho que me das<br />y sólo me fijo en lo poco que dejas de darme.<br />Creo que me he convertido en un saco roto<br />que alguien inútilmente trata de llenar con semillas<br />que caen al agua donde se ahogan y mueren<br />como los desdichados que se arrojan desde los puentes.<br /><br />-----------------------------------------------------------*----------------------------------<br /><br /><br /><br /><br /><br />Todas las mañanas al aclarar<br />como un reloj puntual te despierta tu corazón<br />y semidormida me abrazas y besas.<br />Si un día la distancia que es la muerte<br />o la muerte que es el desamor<br />logran hacer que no estemos juntos<br />como un reloj puntual tu corazón<br />te seguirá despertando al amanece<br />para que semidormida me abraces y beses.<br /><br />------------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br />Yo soy un ave rara que hizo su nido<br />en la cuenca vacía de un ciego<br />y me ha costado la vida entera<br />aprender a volar en tu cuerpo desnudo<br />como en un cielo con vientos y nubes y sol.<br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />La luz mala<br />echa raíces en mi corazón.<br />Los brazos se me rajan<br />y de las heridas brotan las alas<br />que me llevan volando<br />muy lejos de mí mismo.<br /><br />Lo que tú dijiste dolió demasiado.<br /><br />----------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />No existe nada en la vida<br />que me excite más<br />que el verte excitada.<br />Tú sabes que el agua fresca y clara<br />es lo que más produce sed.<br /><br />----------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br />----------------------------------------------------------------<br />El amor te transforma a ti, mi Lita<br />en un camino que desemboca en otros caminos<br />y esos a su vez en otros y así hasta el infinito.<br />Cuando acaricio tu cuerpo desnudo<br />la luz es un camino que viene de ti<br />y va hacia ti dejando una estela<br />que soy yo mismo.<br />También el deseo es un camino que tu abres<br />para que yo llege a la raíz del fuego.<br />Lita, tú haces que el tiempo mismo<br />se convierta en un camino<br />que pasa a la orilla de la muerte.<br />Por eso cuando el amor decae<br />desaparecen los caminos<br />y todo queda distante e inalcanzable<br />como rodeado de una oscuridad furiosa.<br /><br /><br />--------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />EXODO<br /><br /><br /><br />Tú sabes que en esta época sangrienta<br />el tiempo es el Mar Rojo<br />y sólo tu cuerpo desnudo ha conseguido<br />separar las aguas y abrir un camino<br />por donde he avanzado a lo mejor de mí mismo.<br /><br />Mientras me alejo del peligro<br />de no vivir mi vida<br />veo como se juntan en un abrazo furioso<br />las terribles aguas<br />y tú desnuda a mi lado luces radiante<br />después de realizar el milagro<br />de que yo sea yo mismo.<br /><br />-------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br />EL BAILE<br /><br /><br />Cuando en la noche bailamos desnudos<br />desnudos hasta de nosotros mismos<br />vivimos en la música como en una dimensión<br />donde el espacio y el tiempo no existen:<br />somos como dos llamas<br />de un fuego que no tiene principío ni fin.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />Cuando miro tu rostro incendiado por el orgasmo<br />tus ojos son una ventana<br />a través de ella me veo a mí mismo<br />en ese punto donde se anudan la vida y la muerte.<br /><br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />Suelo ponerme celoso<br />como si fueras una hermosa estrella de cine<br />asediada por camarógrafos admiradores y seductores<br />En realidad no eres más que una hermosa mujer<br />sencilla y tierna<br />pero mis celos son complicados y violentos.<br /><br /><br />----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />No son fieron soldados enemigos<br />los que tratan inutilmente de emboscarnos<br />y quisieran darnos muerte con su artillería<br />para reconquistar sus territorios perdidos.<br /><br />Mi amor<br />los que fieros nos atacan son el desamor<br />el vacío existencial y la desesperanza<br />ellos no perdonan que los hayamos<br />expulsados de los territorios<br />que juntos habitamos.<br />---------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />¿ Es acaso el poder purificador del fuego<br />que deja puros los metales<br />lo que me transforma cuando después del amor<br />me siento más joven más limpio<br />y con muchas más fuerzas para vivir la vida ?<br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------------<br />RECUERDOS Y CELOS<br /><br />Como mil infiernos nacidos<br />en el centro del corazón<br />la furia haciendo rechinar<br />la vieja sangre en las viejas venas.<br />El recuerdo es pasado<br />convertido en mí en presente<br />cuando me acuerdo del que te buscaba<br />para que fueras su esposa y sirvienta<br />madre suya y de sus hijos.<br />Tú no consentiste en abandonarme<br />en ese tiempo en que la realidad era mi cruz<br />y los días sin luz me arrinconaban<br />en mi mirada desesperada.<br />Fuiste fiel y tu fidelidad me ayudó<br />a encontrar la alegría como una respuesta<br />que destruyó a la feroz sombra de la muerte.<br />Pero él quería que me traicionaras...<br /><br />------------------------------------------------------------------------------------------<br />NOCHE<br /><br /><br />Apago la luz<br />para que a la pieza<br />la ilumine tu cuerpo desnudo.<br />Desnudo me aproximo a ti<br />con la emoción contenida:<br />me sumergiré en un río<br />cuya corriente me arrastrará al mar<br />al mar que soy yo mismo.<br /><br />--------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />EL FOLLAJE DEL INCENDIO<br /><br /><br /><br />Las hojas del fuego<br />van naciendo en tu cuerpo desnudo<br />y en tu cara son tu boca y tus ojos<br />y en tu cuerpo son tus senos y tu sexo<br />y yo entro en la hoguera<br />a incendiar todas mis muertes pasadas.<br /><br />----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />FANTASMAS<br /><br /><br /><br />Cuando no estás junto a mí<br />eres un fantasma de carne y hueso<br />que hace sus apariciones en tu oficina<br />en tu casa y en los lugares donde reinas<br />como una casa abandonada<br />que copia de mí sus rincones.<br /><br />Cuando no estamos juntos<br />para mí eres un fantasma<br />hecho de niebla de recuerdos y ausencia<br />pero soy yo el que arrastra las pesadas cadenas<br />cumpliendo la condena de estar sin ti.<br /><br />-----------------------------------------------------------------------------<br />Debe ser un país demasiado extraño y remoto<br />desde el que vengo hasta ti.<br />He perdido el lenguaje de las palabras<br />el lenguaje de la mirada<br />y el de los gestos.<br />Es como si la muerte como una tormenta<br />nacida en mí hubiera arrasado todo<br />lo que yo soy<br />pero en la penumbra de nuestra pieza<br />con suaves caricias y con besos más suaves<br />que las suaves caricias<br />vas enseñándome la lección del lenguaje<br />de las palabras de los gestos de la mirada.<br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br />LOS VILOS<br /><br />Hacemos el amor cerca del mar al amanecer<br />los cuerpos y las almas son un río que desemboca en el mar<br />no existe diferencia entre su forma de existir y la nuestra:<br />las olas crecen y se rompen<br />la resaca y su fuerza como la del deseo.<br />las profundidades y sus corrientes submarinas donde viajan<br />esos que somos nosotros dos buscando ser un solo ser.<br /><br /><br />-------------------------------------------------------------------------------------------------<br />Como se da vuelta la página en un libro<br />y se pasa a otro tema<br />así cambiamos emociones y sentimientos<br />pasando del rencor al amor<br />perdonándonos los errores<br />como si fueran lugares comunes<br />que no lograron destruir la obra apasionante<br />que es este amor nuestro de cada día.<br />Y tan ocupados que estamos con nuestros sentimientos de hoy<br />que olvidamos resentimientos nacidos y muertos ayer.<br /><br />---------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br />LAS PUERTAS<br /><br /><br />Hay una puerta en tu vida<br />que sólo yo he abierto<br />esa puerta es ancha como un horizonte<br />donde muere el sol pero no tú<br />esa puerta es angosta como el filo de un cuchillo<br />que hiriera al tiempo y lo desangrara en seres.<br />Cuando tú entras por esa puerta<br />te encuentras con todas las mujeres<br />que has sido y serás<br />la hija la hermana la amiga<br />la enamorada la amante la madre<br />la sacerdotiza la musa la heroína.<br />Todas las que son tú están frente a ti<br />haciéndote sentir lo que sientes<br />cuando eres cada una de ellas.<br /><br />Hay una puerta en mi vida<br />que sólo tú has abierto<br />esa puerta me une con todos los hombres<br />que he sido y seré...<br /><br /><br />---------------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />RESERVA AFECTIVA<br /><br /><br />Esa noche en la que nuestros cuerpos desnudos<br />y abrazados hacían un río<br />por el que navegaban la luz de la luna<br />el hondo placer y una alegría que es más que alegría.<br />Esa noche mi mente la arrojó al futuro<br />sabiendo que un día podía necesitarla<br />para volver a creer en el amor.<br /><br />En este instante urgente todos mis sentidos<br />la encuentran en el territorio de los recuerdos vivos<br />y me estremezco al sentir otra vez<br />lo que sentí esa noche en que pensé en este momento.<br /><br />----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />El suave viento sobre la superficie del mar<br />levanta el oleaje<br />así mi cuerpo deslizándose sobre tu cuerpo<br />levanta olas que son besos<br />caricias y miradas<br />que avanzan por el tiempo<br />en dirección del comienzo y del fin del universo.<br />El suave viento sobre tu cuerpo desnudo<br />y el oleaje que se levanta bajo mí<br />hacen que yo sienta que está viva la vida.<br /><br />---------------------------------------------------------------------------------…………<br /><br /><br /><br />En la amplia noche sin orillas junto mi boca a la tuya<br />así te enseño palabras de poeta<br />en silencio con ternura muy suavemente.<br />Y tú sientes que en tu corazón<br />nace un nuevo corazón que es capaz<br />de colocarle su verdadero nombre a todo lo que existe.<br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />---------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />LOCUS AMOENUS<br /><br /><br /><br />Nuestro amor tenía la magia<br />de los sacerdotes que podían convertir<br />una serpiente en una flecha<br />una cifra secreta en la clave de la vida.<br />En la pieza donde nos amábamos<br />luchaban el frío y la oscuridad<br />mientras el ruido de la ciudad<br />entraba por la ventana<br />con rencor ronco y áspero.<br />Pero apenas nos desnudábamos el uno al otro<br />la oscura pieza se transformaba en un paisaje bucólico<br />el suave rumor de un río de aguas cristalinas<br />se unía al suave canto de las aves<br />árboles altos nos protegían con su fresca sombra<br />flores de todos colores nos entregaban su fragancia<br />y el amor hacía lo que quería con nosotros<br />que a esas alturas no sabíamos<br />si éramos dos o uno solo<br />y si estabamos en una pieza de un hotelucho<br />o en el paraíso.<br /><br /><br /><br />---------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br />En el parque en primavera<br />una pareja de enamorados abrazándose<br />parecía un árbol más.<br />Cuando llegue a su término nuestra vida<br />no en polvo<br />en árbol quiero que nos convirtamos.<br /><br />---------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br />La poesía hablaba de ti<br />Tú hablabas de la poesía<br />Así que fue imposible no sentirme<br />un Bécquer en las postrimerías del siglo xx<br />y mirándote a los ojos te dije:<br />poesía eres tú.<br />-----------------------------------------------------------------------------------------------<br />Solo y lleno de angustia<br />ese día todo hacía predecir<br />que yo moriría lejos de todo lo que amaba.<br />No sé cómo pero tú te la ingeniaste<br />para llegar a mi lado<br />entonces supe que si moría no moriría.<br /><br />Desde aquel día han pasado ya diez años.<br />------------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br />Las preocupaciones familiares<br />los problemas laborales y económicos<br />me llevan a lugares que yo no quiero.<br />Pero apenas se descuidan<br />y sueltan las duras riendas<br />como un caballo busca su caballeriza<br />así yo me subo al auto que parece<br />manejarse solo en dirección a donde tú estás.<br />Es que mi parte animal siempre te busca<br />y la parte humana también.<br /><br />-----------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Cuando entré en la plaza<br />las palomas alzaron el vuelo<br />agitaron fuerte sus alas<br />haciendo nacer un viento<br />tan fuerte<br />que se llevó todas las hojas<br />y los papeles y los bancos y los paseantes<br />y hasta el recuerdo de ti se llevó ese viento violento.<br />Solamente yo resistí la tempestad<br />y aquí estoy de pie como el firme roble<br />pero todas mis ramas están rotas<br />no tengo donde hacerle un nido a los pájaros<br />ni a tu recuerdo amor mío.<br /><br />-------------------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />En una música celestial como en un bosque<br />entro<br />en una música como en un claro de luna<br />descanso<br />en una música como en un lago de aguas cristalinas<br />me baño<br />después de desnudarme hasta de mí mismo.<br />Más o menos esto es lo que siento<br />cuando hacemos el amor, mi Lita.<br /><br /><br />-------------------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br /><br />Como las delicadas y frágiles flores<br />Como los altos y firmes árboles<br />también mi amor por ti tiene raíces<br />superficiales y profundas<br />Un simple vientecillo puede bastar para arrancarlo<br />y una terrible tempestad puede no lograr derribarlo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Es propiedad Inscrpción Registro N 95.921. Santiago de Chileelpoetaulloahttp://www.blogger.com/profile/14117431710678802507noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2081313169444186986.post-90520189676358592392007-11-16T13:42:00.000-08:002007-11-17T15:16:17.878-08:00POEMAS DEL LIBRO QUE DIRÄ LA GENTEQUÉ DIRÁ LA GENTE<br /><br /><br /><br /><br /><br />Demasiado advertido por aquello de que “tienen ojos, pero no ven; tienen oídos, pero no oyen”, he querido ver y oír, no aquello que yo querría, sino lo que efectivamente está alrededor mío. No creo en el que se aparta de su tiempo. El poeta tiene que ser el cronista de su tiempo, dejar por escrito en la belleza clara u oscura de los caracteres de la gente de su tiempo y las relaciones que se entablan.<br /><br />He puesto mis esfuerzos en estar consciente y lúcido para poder ver y oír. No ha resultado fácil obtener dicho estado cuando un caos ordenado a uno lo empuja a los lugares comunes y a la percepción uniformada por la percepción de moda.Me preocupa la ausencia de poetas que reflejen lo que ocurre hoy día. Dónde estan los poetas que muestren que el dinero es el nuevo dios de nuestra época, dónde están los poetas que muestren la terrible desigualdad y los millones de seres humanos que viven peor que animales.<br /><br />Lo que he oído y visto lo dejo por escrito en versos que me han otorgado el placer de unir y atar palabras como gavillas de trigo.<br /><br />La jornada fue fructífera para mí, por el placer que me otorgó. Si a alguien algo le dicen estos versos el éxito –horrible palabra de hoy- será completo y valió la pena el esfuerzo.<br /><br /><br /><br /><br />Osvaldo Ulloa.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />“Preguntadle a los poetas”<br />Sigmund Freíd<br /><br /><br /><br /><br /><br />“Y no hallé cosa en que poner los ojos<br />que no fuese recuerdo de la muerte”<br />Francisco de Quevedo<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />El POETA NO PARTICIPA EN LA SOCIEDAD DE CONSUMO<br /><br /><br />Qué dirá la gente si no primavera esta noche<br />en la fiesta-velorio<br />y si encima bajo los niveles de la sonrisa<br />porque los muertos míos no resucitan ahora.<br />Qué pensarán los que sienten<br />que paso a paso paso la vida sin marcas<br />sin made in usa y sin whisky del bueno<br />bueno, qué pensarán los que no piensan?<br />Seguro que hablarán mal de mí<br />los que gritan sus angustias por los ojos<br />y silencian sus llantos con frases hechas<br />y ellos bla-bla-bla.<br />Quién sabe qué cosas terribles me adjudicarán<br />por tan sólo estar solo<br />culpa de él<br />se lo merecía<br />era algo que se veía venir.<br />Dirán dirán mientras morirán<br />de vida sin vida<br />y yo triste queriendo algo más<br />sabiendo que así como están las cosas es difícil.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LO QUE CUESTA LA AUTENTICIDAD<br /><br /><br /><br />Tuve que hacerme solo como la mayoría<br />fabricarme unas manos<br />para acariciar golpear escribir en y la vida<br />horas y horas orando hasta que salió el alma<br />años ha demorado hacer una mirada<br />que pueda ver debajo del agua y de los ojos tuyos<br />siglos me he tardado en ordenar el desorden de la vida<br />es natural que está cansado<br />después de ser el ser que se formó a sí mismo<br />lo peor de todo es lo que me falta y que nunca tendré<br />no me alcanzará el tiempo<br />para ponerme ojos atrás en la cabeza<br />tampoco lograré –como dédalo- tener alas<br />para huir del laberinto.<br />Tuve que hacerme a pulso<br />es natural que esté cansado<br />por eso a veces me duermo en los trenes<br />y me cuesta entrar a la luz del día<br />que es a mi alma como la sal a las heridas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LA SOLEDAD EL MAL DE HOY<br /><br /><br />He pasado mucho tiempo solo<br />pero acaso he sido yo el único que ha estado solo<br />solo está el anciano rodeado de palomas<br />que picotean las migas de pan que les da<br />yo he sido ese anciano<br />solo está el niño muerto de miedo en la noche<br />porque la noche suele ser luto en la infancia<br />yo he sido ese niño<br />solo está el hombre abandonado por su mujer<br />la angustia le estropea el alma y el rostro<br />yo he sido ese hombre<br />sola está la mujer cuyo esposo la dejó<br />por otra mujer más joven y bella<br />yo he sido esa mujer<br />solo está el adolescente con un mundo<br />que le exige definirse<br />entre ser víctima o ser victimario<br />yo he sido ese adolescente<br />solo está el prisionero sin pan ni agua<br />yo he sido esa celda<br />solo está el muerto acompañado por la muerte<br />yo he sido ese muerto.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LAS GUERRAS DE HOY<br /><br /><br /><br />En el instante en que escribo el primer verso<br />de este breve poema<br />mueren cientos de personas en las guerras de hoy<br />como ya voy en el cuarto verso<br />se han cuadruplicado los muertos<br />y en el tiempo que transcurra<br />entre el momento en que yo escribí esto<br />y en el momento en que tú lo leas<br />tal vez ya hayan muerto miles millones<br />sin embargo eso no nos afecta ni a ti ni a mí<br />pues yo estoy vivo ahora si no no podría escribir<br />y tú también estás vivo si no no podrías leerme.<br />Los muertos los millones de muertos no afectan a la poesía<br />es más le otorgan un tema por cierto más interesante<br />que la primavera el amor el mar las estrellas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Para hacerme fuerte me fui al desierto<br />cuarenta días y cuarenta noches<br />resistí todas las tentaciones<br />y al fin volví a la ciudad.<br />Sin embargo la ciudad era un espejismo<br />con el que me engañó el tentador:<br />nunca saldré del desierto.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />NO ME ATREVO A DENUNCIARTE PINOCHET<br /><br /><br />Tendré que encontrar un culpable que no sea el culpable<br />he de hallar un chivo expiatorio<br />al cual crucificar en el fuego de mi sangre<br />que hoy incendia el tiempo mi tiempo<br />le he de decir si tú eres el responsable de las muertes<br />que habitan mi vida como una ceniza que me ahoga<br />tú eres el que silenció mi risa con los sellos de la muerte<br />tú eres el que me robó la luz necesaria para la sangre<br />tú eres el que traicionó el pan nuestro de cada amanecer<br />tú eres el que ha hecho que yo sea un desecho del que fui<br />he de encontrar a ese culpable seguro que sí<br />seguro que no será el verdadero<br />porque a ése no me atrevo a nombrarlo<br />menos aún sería capaz de acusarlo y desenmascararlo<br />no quiero que me pase lo que le pasó a otros<br />yo prefiero buscar un culpable que no sea el culpable<br />es más fácil.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL ESPOSO AUSENTE<br /><br /><br /><br />Él nunca la apoya por eso sus ojos<br />son un triste espectáculo<br />donde jamases luces.<br />Él nunca<br />es que apenas puede con las penas de su madre<br />así es explicable su inexperiencia<br />en aquello de llorar por los otros<br />para que los otros no lloren de veras.<br />Él sigue siendo niño<br />besar es un juego lo mismo el fútbol un juego<br />le gusta<br />reírse de los demás pero de pánico<br />ella quisiera algo más<br />caricias<br />palabras amables<br />suaves besos<br />gestos de ternura porque está cansada<br />de lavar platos y de andar al gusto de él.<br />De él<br />no puede esperar nada<br />porque él mismo no espera nada de sí mismo<br />la misma historia de tantas<br />él nunca la apoya<br />esta es la apología de la tristeza de ella<br />no es hermosa<br />no podría serlo tan sola<br />le cuesta abrir las puertas y despertar en las mañanas.<br />Hoy decidió morirse y lo hizo<br />no fue suicidio<br />sino tan sólo bajar los ojos y renunciar a soñar.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LAS MUJERES BARBIES<br /><br /><br />Pensando en los adultos que la rodean<br />esta niña<br />nunca será adulta<br />crecerá es cierto<br />será espigada su figura<br />será modelo o médico o publicista<br />será madre y después abuela<br />pero jamás adulta<br />el problema no es retraso mental<br />el problema es su retraso afectivo<br />ella explotará por cualquier cosa<br />ella hablará sin pensar<br />ella malinterpretará lo que le digan<br />es triste<br />ella y lo que le espera<br />en una vida con adultos que no son adultos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SIMULACIÖN<br /><br /><br />Se maquilla el rostro<br />ojos con mirada profunda<br />labios sensuales<br />la nariz –juego de sombras- más delgada<br />se ve atractiva<br />deseable.<br />Se maquilla los sentimientos<br />bondad para la ocasión<br />simpatía que hace juego con su sonrisa<br />la ternura –puro juego sicológico- parece ternura<br />se ve atractiva<br />deseable.<br />Se maquilla las ideas<br />progresismo en la medida justa<br />(nunca en la medida de la justicia)<br />ecologismo que combina con el verde de sus ojos<br />liberalismo sexual provocativo<br />se ve atractiva<br />deseable.<br />Sin embargo detrás del maquillaje<br />está la verdadera mujer que es<br />la no-mujer que es porque día a día<br />la lucha por la sobrevivencia<br />le robó la belleza física<br />sus más nobles sentimientos<br />y sus mejores ideas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />DESESPERANZA DE UNA VIEJA<br /><br /><br />Es tan vieja que su única esperanza<br />es volver a tener esperanza<br />pero cada mañana el espejo la desalienta.<br />Se le escurrió la vida<br />como el agua de la lluvia por las alcantarillas<br />y todos sabemos que los recuerdos no sirven<br />para hacer florecer la primavera.<br />Ahora no ahorra lamentos por haberse perdido<br />en medio del desierto que es ella misma<br />cuando se queja de su reuma lo hace<br />como esas casas que crujen de noche<br />porque pasan muy rápido del calor al frío.<br />Su marido y sus hijos fueron su vida<br />quedó son vida cuando partieron todos<br />su funeral es ir a comprar al supermercado<br />hablar por teléfono es su forma de gritar socorro<br />cambia de cremas porque a diferencia de las serpientes no puede /cambiar de piel<br />y entre sus arrugas quedan restos de pañales sucios<br />certificados de notas recetas de cocina.<br />A veces siente que el destino le hizo una mala jugada<br />levantándole paredes de sangre de silencio y ritos domésticos<br />pero se conforma con su diaria ración de depresión.<br />Es tan vieja que su única esperanza<br />es volver a tener esperanza<br />pero cada mañana el espejo la desalienta.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LIPOSUPCIÓN Y OTRAS<br /><br /><br />Era una obesa mórbida<br />era algo así como demasiado<br />una liposucción<br />la magia de la cirugía<br />la llevó a ser una barbie<br />compró el set completo<br />la casa la ropa y un Kem<br />para lucir en las reuniones sociales.<br />Pero en las noches a veces tiene pesadillas<br />y sueña con ser gorda y fea como lo fue.<br />Es –lo sabe ella- una muñeca<br />como esas que venden en los sex shop<br />hay que inflarla para poder usarla<br />a su esposo sólo puede darle vacío y silencio<br />lo destruirá en la rutina<br />en las frustraciones acumulativas<br />que otorga el matrimonio el demonio.<br />Pilló volando bajo a este su ejecutivo<br />y entraron de blanco y de frac<br />a la iglesia<br />(imagen freudiana de la penetración)<br />se casaron por las dos leyes<br />(ahora saben que lo hicieron por la de la selva)<br />tendrán hijos hermosos como ella<br />y será feliz cuando se mire al espejo<br />pero en las noches menos pensadas<br />en sueños se volverá a ver gorda y fea<br />como fue como volverá a ser<br />y un llanto mezquino esconde su miedo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LA FAMILIA Y LA FRIVOLIDAD<br /><br /><br />Receta para que no estalle la tercera guerra mundial<br />el domingo en la reunión familiar.<br />No tratar de hegemonizar la forma de poner la mesa<br />ni llevarle la contraria a la filosofía de la familia<br />que dice compro luego existo<br />y con silogismos groseros defiende el egoísmo<br />mientras todos no la escuchan.<br />Si hay un candidato para la hoguera<br />porque amó a equis<br />y porque la amó de equis forma<br />no dárselas de abogado del pobre diablo<br />dejar que las lenguas de fuego lo consuman<br />total no está aquí ni ninguno de los presentes<br />le dirá jamás lo que de él aquí se habló hoy.<br />Son también medidas importantes<br />que ayudan a conservar la paz mundial<br />sonreír al que está al frente<br />hacer como que se escucha al que está al lado<br />alabar la comida reírse cuando todos lo hacen<br />y sobre todo jamás decir lo que se siente y piensa.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Después de hacer lo que hizo<br />dijo: se me cae la cara de vergüenza.<br />Pero su arrepentimiento no era tan honesto:<br />sólo se le cayó una de sus tantas caretas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />No tenía qué comer<br />pero te tenía a ti, poesía<br />no tenía donde dormir<br />pero te tenía a ti, poesía<br />no tenía qué ponerme<br />pero te tenía a ti, poesía<br />y cuando me empezó a ir bien<br />cuando empecé a comer bien<br />cuando tuve una blanda cama<br />cuando fueron varias mis camisas<br />cuando ella empezó a amarme de veras<br />entonces tú creyendo que era feliz<br />te fuiste lejos<br />dejándome ciego sordo mudo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />UN AMOR LEJANO<br /><br /><br />Ulrike<br />el viento se está columpiando<br />en el Parque El Carmen<br />frente a la Casa de Cultura de Managua<br />el invisible juega alegre<br />mientras en mi interior<br />la nostalgia lanza su ofensiva<br />pienso en ti en tu cara de niña<br />mientras reías columpiándote aquí<br />y decías corecto corecto feliz<br />pienso en tu boca y en tus ojos<br />en cómo se iban llenando de luz<br />en la cópula<br />aquí en Nicaragua pienso qué harás en Alemania<br />en este instante en que el viento se columpia<br />como un péndulo que mide el tiempo<br />que se mete entre nosotros a cada instante<br />alejándonos más y más.<br />En el Parque El Carmen a esta hora<br />veo mecerse el columpio y siento vértigo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EN EL EXILIO<br /><br /><br />Dios personalmente<br />me envió este ángel<br />que habla mal el español<br />que pesa ochenta kilos<br />este ángel que sonríe divino<br />Él me lo envió personalmente<br />porque sabía que estaba solo<br />como Adán cuando aún Eva no era.<br />En esta tarde en que el exilio quemaba fuerte<br />Él me envió este ángel ateo y feminista.<br />Porque si ni una hoja se mueve sin la voluntad de Dios<br />menos se podría mover esta hermosa gorda alemana.<br />Hoy Dios se acordó de mí.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Hice el amor con mi enemiga<br />la cama una trinchera para morir y matar<br />la pequeña muerte dicen los franceses<br />estaba huérfano de amor<br />de convicciones y de hermanos y de esposa<br />por eso aposté mis cartas a desaparecer<br />en ese juego terrible jugado en serio<br />y me metí entero dentro de besos<br />caricias piel sexo sudor<br />y lágrimas no porque ésas vinieron<br />después que su avión despegó.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ELECTRÓNICA Y FAMILIA<br /><br /><br />En las respectivas casas lindas confortables<br />las cosas con una vida eléctrica<br />video grabadores vhs hi-fi etéreos<br />marcan digitales el paso de los segundos<br />esperando que sea la hora programada<br />para activarse y grabar el film<br />las superlavadoras automáticas lavan<br />centrifugan y secan solas<br />mientras el grabador de mensajes telefónicos<br />dice deje su recado en cuanto pueda le llamo<br />el aire acondicionado crea un clima ideal<br />que no es el de esta estación<br />y en los garajes como gatos dormidos<br />los autos brillan metálicos aerodinámicos.<br />Ellos en la fiesta familiar<br />se quedan sin palabras<br />cansados por el trabajo no quieren pensar en nada<br />entonces las cosas como a través de un control remoto<br />los activan y ellos en el cumpleaños de papá<br />relatan las películas vistas por TV cable<br />reviven el gusto de manejar sus autos<br />y con frases hechas como la del grabador de mensajes<br />creen que se comunican<br />mientras sus corazones automáticamente lavan<br />el whisky y centrifugan el vacío y secan<br />sentimientos mecánicos eléctricos digitales.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ROCK<br /><br /><br /><br /><br />Domesticaron el ruido y lo hicieron andar<br />por los seis caminos acerados de la guitarra eléctrica<br />sometieron el aliento a la tormenta como si el esfuerzo<br />que demanda el amor o el correr hacia desde la muerte<br />pudiera entregar las claves para descifrar<br />porqué cayeron bombas aquí y allá bombas que no escucharon<br />los señores y señoras en el restorán exclusivo.<br />Los altos decibeles decían desiertos que germinaban como hongos<br />después de la lluvia después que se gritó en vano auxilio.<br />Todos los corazones de la ciudad dentro de la batería<br />éste late por amor éste por amor al dinero éste porque no sabe<br />hacer otra cosa este ruido de leones devorando el tiempo<br />barre una canción a otra canción como un alud de barro.<br />Estábamos dormidos y sólo escuchamos un ruido terrible<br />porque había que responder al ruido de la metralla<br />porque había que responder al llanto del niño<br />porque había que responder a la música sin corazón<br />vino el rock y se quedó hasta el final de los tiempos<br />haciendo bailar a Dios y al diablo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />DISCOTEQUE<br /><br /><br /><br />La danza de la muerte no es ésta la de aquí<br />a estas marionetas las mueve el deseo de un poco de movimiento<br />o lo que es lo mismo dejar de flotar inmóviles en un purgatorio<br />Aparenta todo esto un espectáculo nocturno<br />cuando los niños se ponen por máscara el maquillaje sexual<br />las luces dibujan los cuerpos la tribu baila al dios<br />a los dioses son tantos en esta época sin Dios.<br />Los animales les salen del alma con ritmo<br />y se apoderan de la pista de baile la cosa es moverse sacudirse<br />el polvo en que se convertirán más temprano que tarde.<br />Pasa un ojo por la música lleno de alcohol y marihuana<br />para los que danzan la música es el masaje cardíaco<br />que requieren a diario para tener un motivo<br />para vivir una vida donde lo humano está demás.<br />Algunos parecen que apagaran<br />una hoguera que se les cayó del alma<br />otros parecen electrocutados en lo que vivieron<br />y que reviven con dolor<br />otros semejan querer abrir el espacio con sus cuerpo<br />como un pájaro se hace un hueco para su nido.<br />Todo esto es una acción de arte la más arriesgada<br />si saliera afuera todos morirían como murieron ya<br />los araucanos los mayas los que en la sangre tuvieron fuego.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />JÓVENES DE HOY<br /><br /><br />No existe ni la distancia ni el tiempo<br />sólo existe la muerte dicen<br />envenenando las ideas con pensamientos prestados<br />por gente que pensaba poco no existe la luz tampoco el agua<br />afirman negando la vida con punk rock<br />son como ratas que salen de las alcantarillas<br />son así y se saben así y quieren ser así<br />sin embargo se les nota debajo del fuego helado<br />que como todos sólo desean<br />que las distancias desaparezcan entre todos y todo<br />que el tiempo les traiga misterios y magia<br />que la luz caiga sobre algo hermoso y los encandile<br />que el agua les limpie la mirada del alma<br />son como todos los mortales<br />pero se creen dioses caídos del olimpo<br />algún día de reconocer que todo<br />se reducía a un problema de ternura<br />lo reconocerán los que sobrevivan a la sobredosis<br />de alcohol cocaína y nihilismo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EXISTENCIA DE LA MUERTE<br /><br /><br />No existe la muerte.<br />Tú con tu muerte afirmas que ella existe<br />y que tiene la última palabra<br />pero yo creo que esa es otra<br />de tus ideas estrafalarias.<br />Cómo va a existir la muerte?<br />crees que se besarían con tanta pasión<br />los amantes si supieran que ella existe?<br />crees que los niños irían riendo camino a la escuela<br />si creyeran que ella existe?<br />crees que las palomas bajarían de los campanarios<br />a comer migas de pan si creyeran que la muerte existe?<br />crees, por último, que el mundo seguiría tan campante<br />si sintiera que la muerte existe?<br />No existe la muerte.<br />Es hora ya de que cambies de idea.<br />y que te des cuenta que resucitaste<br />en el prado en el instante en que moriste.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LA MAQUINA DEL TIEMPO<br /><br /><br />La máquina del tiempo es la mente humana<br />lo sé bastante bien<br />pues cuando me estoy quedando dormido<br />viajo a ese beso que nos dimos diez años atrás<br />te levanto el vestido el día florece en tu sexo caliente<br />te tomo suave y con ternura<br />y tú me das diez años atrás todo tu ser en placer.<br />Cuando me estoy quedando dormido<br />la máquina del tiempo<br />me lleva alas altas montañas donde aullamos a la luna<br />mientras la fogata inquieta lucha contra la noche<br />y es hermoso ser niño y scout.<br />Cuando la máquina del tiempo<br />me lleva donde viven los que ya murieron<br />converso con ellos reímos y lloramos juntos<br />mientras el vino de la botella baja vaso a vaso.<br />La máquina del tiempo es la mente humana<br />lo sé bastante bien<br />pues cuando me estoy quedando dormido<br />viajo millones de años hacia el futuro<br />donde no hay rastros ya del género humano<br />ni restos del planeta que habitamos hoy<br />y sólo la oscuridad y el silencio reinan<br />como en el interior de una cósmica sepultura.<br />La máquina del tiempo<br />es la mente humana.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />TRATANDO DE RESUCITAR<br /><br /><br />Tanta muerte y yo con problemas para resucitar<br />cotidianamente me lleno del olor y del sabor de no ser<br />a uno le entra al alma como fiebre la desesperación<br />hambre muerte que muerde a millones<br />miserias muerte que se apodera del tiempo<br />muerte eres el nombre de la vida<br />cuando no se ha logrado resucitar.<br />Tanta muerte diseminando cementerios por doquier<br />muerte al por mayor en cuotas impostergables<br />parece todo lo mismo nada si tu eres el cero<br />por el cual se multiplica todo el cuerpo de la amada y el cielo<br />las grandes metrópolis y los niños que juegan en la plaza.<br />Muerte para ti todo es apetecible ser voraz<br />te brillan los ojos sin ojos si miras la multitud<br />lo dices todo sin decir nada<br />mandas como un tirano que hubiera enloquecido.<br />Yo pensaba que estaba vivo hasta cuando quise decir algo<br />pensaba lo mismo de los demás viéndolos tan ocupados<br />pero nadie ha resucitado vas ganando la partida<br />muerte no te contentarás hasta devorarlo todo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Un gato que cree ser tigre.<br />Una ventana que cree ser cuadro.<br />Una calle que cree ser río<br />y todos nosotros que creemos ser personas.<br />Un tigre ruge y mata.<br />Un cuadro habla con colores líneas y perspectivas.<br />Un río sabe que en el mar será salobre y eterno.<br />Una persona piensa por sí misma.<br />Una persona se sabe histórica e irrepetible.<br />Una persona mira a los demás a los ojos<br />y el eco del latir de su corazón son sus palabras.<br />Nosotros somos títeres<br />muñecos que alguien detrás del escenario manipula<br />cuando hacemos el amor<br />o si hablamos si reímos si lloramos<br />es fácil ver que algo nos mueve.<br />Al final del espectáculo nos arrojan<br />dentro de una caja y allí amontonados<br />esperamos una función que no llegará jamás.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ULISES<br /><br /><br />Perdonen la franqueza<br />pero encuentro que es un acto de justicia el que Ulises<br />con sus flechas esté traspasando a los pretendientes<br />como a insectos para un insectario.<br />Y no es que crea que lo grave<br />fue el acoso que mantuvieron hacia Penélope<br />o las borracheras innumerables y los banquetes sin fin.<br />Nada de eso es tan grave conociendo la naturaleza humana.<br />Lo que sí merece castigo es que nunca jamás<br />solidarizaron con el calvario de Ulises<br />ni lo tuvieron presente en sus plegarias hacia los dioses.<br />Ulises en Troya y en el regreso a Itaca<br />perdió a sus más queridos amigos.<br />Ulises escuchó enloquecido a las sirenas.<br />Ulises luchó a muerte con Polifemo.<br />Ulises fue prisionero de la magia de Circe.<br />Ulises no vio crecer a su querido Telémaco.<br />Ulises en realidad sufrió mucho<br />por eso su resentimiento es justo y nadie puede culparlo.<br />Ulises del mundo que se cae a pedazos<br />como la piel de un leproso<br />seguid siempre disparando las flechas contra aquellos<br />que viven la vida indiferentes ante la tragedia humana<br />y ya que tienen tan duro el corazón abrírselos con flechas es justicia.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL AMOR<br /><br /><br />Del color de los recuerdos gastados<br />por la tarde calurosa<br />cuando el sudor del amor es mar<br />que cura todas las cicatrices del alma.<br />De ese color es la eternidad de la mañana<br />que inauguras cuando abres los ojos<br />que ninguna tierra jamás podrá cubrir.<br />Porque así como se inventa un país<br />así nos inventamos una utopía<br />montañas para ver desde la altura<br />ríos como pasillos que nos llevan al mar<br />ciudades habitadas por hombres que no son sombras<br />cuerpos fundidos haciendo un sol hermano del sol.<br />Está lejos ese pasado pero se grabó en Dios<br />algún día creará una nueva tierra y un nuevo cielo<br />movido sólo por el recuerdo de nuestro amor.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL AMOR II<br /><br /><br />Recién hemos hecho el amor<br />mi piel aún huele a tu piel<br />mi alma aún contiene a tu alma.<br />Lo hemos hecho con la primera luz del universo<br />como sube la marea así nuestros cuerpos<br />se alzaron sobre el vértigo atrapados en la olas<br />y nuestro abrazo se fortalecía en la fuerza de la resaca.<br />Encarnamos el mar en un rito<br />que reprodujo el infinito<br />llenándonos los ojos de horizontes<br />donde nacían los sueños.<br />Recién hemos hecho el amor:<br />estas palabras son la prolongación<br />de ternuras caricias besos abrazos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL AMOR III<br /><br /><br /><br />Del océano en la noche estrellada<br />tú retienes lo esencial<br />-más tarde, de vuelta a casa-<br />al hacer el amor<br />me entregas el movimiento de las olas<br />te beso y encuentro en tu piel la brisa salobre<br />y el viento viene de dentro de mí gracias a tus caricias.<br />Nuestro abrazo es de olas rodeando las rocas<br />nuestros gemidos de placer son el eco del murmullo del mar.<br />Me haces y te hago feliz como las aguas<br />que viven afanosamente solo para encontrarse.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />A veces después que hacemos el amor<br />fumo un cigarrillo en la oscuridad<br />y pienso en la muerte.<br />Eso no es nada grave.<br />Lo grave es que sé<br />que en ese momento<br />también la muerte piensa en mi.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LIBERARME DE TI<br /><br /><br />He decidido que el camino<br />no es olvidarte<br />el camino no es sacar<br />de mi piel el recuerdo de tu piel<br />de mis ojos tu mirar<br />de mis labios tu alma<br />eso creo que jamás<br />podré lograr hacerlo<br />porque si un tiempo<br />nos unió como se unen<br />las arenas que un viento<br />mezcla<br />cómo separarnos?<br />cómo alejarte<br />si ya eres parte de mí?<br />He decidido que el camino<br />ha de ser otro<br />yo he de ser otro<br />cambiaré mis ojos<br />mi piel mis pensamientos<br />lo que siento<br />olvidaré lo que aprendí<br />junto al mar que de tu corazón<br />sacó distancia y sal ardiente<br />porque ya que no puedo apartarme de ti<br />me apartaré de mí mismo<br />tal vez así logre olvidarte<br />porque el que seré<br />nunca te habrá conocido.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />A fin de cuentas yo soy el que más me quiere a mí<br />lo malo es que mi amor por mí no es del todo sano<br />porque mi amor por mí tiene mucho de romántico y épico<br />mucho de pena en bruto y no de pena trabajada<br />y tiene demasiado aferrarme a mí mismo con dientes y garras<br />y eso cansa como largos años llenos de nada importante.<br />Al fin de cuentas me pasó lo mismo que a todos<br />porque a ti también nadie te ama<br />nadie metería el corazón al fuego por ti<br />nadie mete una caricia en tu mejilla con lágrimas.<br />Está establecido que sea de ese modo la distancia<br />somos idénticos incomunicados encarcelados en nosotros mismos<br />y los niños que ya son veteranos de guerra<br />y la mujer madura con el alma trizada como un vidrio<br />y el funcionario pura rutina de la cual sólo lo aleja la muerte<br />todos sin amor del bueno conformándonos con uno made in usa<br />todos amándonos a nosotros mismos sin amor así es la vida diaria<br />yo lo escribo en mi bitácora para que quede constancia<br />pero las páginas se mojan con una lluvia que no es del cielo<br />viajamos hacia un puerto donde nadie nos espera.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SER MÁS DE LO QUE SE ES<br /><br /><br />Todo tu problema que es el mío se resume<br />en cómo apropiarnos de la constancia del río<br />cómo obtener para la sangre el fuego del sol<br />cómo copiar la paz del vuelo inmóvil del águila<br />cómo desarrollar la transparencia del aire<br />cómo tocar la tierra con la suavidad de la sombra del árbol.<br />Cuando todo es caos<br />aquí donde ser es ser enemigo de todos y de todo<br />el problema es quitarle<br />al aire aire<br />al fuego fuego<br />a la tierra tierra<br />y al agua ríos y mares y lluvias<br />cómo hacerlo con qué manos si están amarradas<br />con qué ojos si sólo ven lo que aprendieron a ver<br />como llamar a las cosas si la voz no sale<br />es como la arena de un pozo que se secó.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />AÑORANDO LA INFANCIA<br /><br /><br /><br />Al fondo del patio de mi casa<br />de mi casa de niño<br />ay y hay un muro contra el cual se estrella<br />mi mirada la de ayer<br />la que todavía no tenía muerte distancia soledad.<br />Yo me subo a una escalera<br />cada peldaños hace latir más fuerte mi corazón.<br />Desde arriba miro con mirada ingenua<br />y la fascina el paisaje ese paraíso<br />que era la niña más linda del universo<br />columpiándose<br />en el jardín de su casa.<br />Al fondo de estos días tristes hay un muro<br />hecho de ayes por hechos luctuosos<br />mi mirada se estrella contra él<br />no tengo escalera<br />no tengo la mirada ingenua<br />y al otro lado no hay nadie<br />ningún paraíso<br />que podría quitar este dolor de ser<br />cuando los mejores hermanos ya no son<br />porque vinieron los quitavidas y se las arrebataron.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ESTE TIEMPO<br /><br /><br /><br />Cuando me saco los anteojos quedan adheridos a ellos mis ojos.<br />Cuando me saco la camisa sale mi corazón también.<br />Una fabulosa serpiente trepa por mis venas<br />está hecha de todas las calles que caminé<br />por países extraños como en un sueño<br />y aprieta como la mano del agónico<br />sofoca la luz toca el nervio con fuego.<br />Dejé amigos que se encontraron con la muerte<br />dejé amores que buscaron pronto otros amores<br />dejé lo que dije y no repetí por miedo.<br />Cuando me saco el reloj sale con el mi brazo<br />así que tengo que escribir poesía con agua clara<br />estoy mutilado lo he perdido todo:<br />la sangre la mirada las caricias las palabras.<br />Ahora ni siquiera las necesito<br />mi alma aprendió a sobrevivir<br />con la carne viva expuesta a este tiempo lóbrego<br />iluminado por la fría risa de los locos<br />y por el fuego feroz de mil guerras.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Después de esa puesta de sol<br />que es la muerte<br />escucharé la música de las estrellas<br />como lo hacían en la antigüedad los griegos.<br />Mis huesos animales se unirán a esa armonía<br />la oscuridad tendrá el silbido del viento<br />cuando pasa veloz por las arenas del desierto.<br />A esa noche no habrá día que le siga<br />y me convertiré en la sombra del que soy<br />la sangre llegará a su destino inmóvil.<br />Querré llevarme para la muerte recuerdos<br />pero me los quitarán en la frontera<br />y solo y sin nada<br />seré una cosa que se seca<br />hasta desaparecer en la nada.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />NO PODÍA OPTAR<br /><br /><br />Te dije adiós como quien da una orden de fuego<br />mi fuga fue un juego cruel en el cual<br />dejé mi hijo y el hijo que yo era de ti y tú de mí<br />atrás quedaba el atroz silencio de la noche sin retorno.<br />Qué manera de morir<br />Qué manera de perder la sangre<br />que se nos había unido y cobrado vida propia.<br />Claro que la culpa me acompañará siempre<br />con su cuota de lágrimas negras<br />y secreciones que sólo el amor otorga.<br />Otro camino caminé al comenzar sin ti<br />sentí algo así como el fin del mundo en mi corazón<br />y como un héroe trágico<br />entré en un bosque lóbrego era la gente<br />la masa en la ciudad ahogada en la desesperación.<br />Las alas de esa ave libre que rasgó tu alma alma mía<br />se murió a la orilla del mar marchito<br />la marcha se me hizo pesada herido de muerte.<br />Comprendí que el pecado siempre es no amar para siempre<br />que el infierno está hecho de desechos de seres inconclusos<br />que optaron –como yo- por el adiós:<br />porque no podía escoger escogí la muerte.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL POETA ENRIQUE LIHN<br /><br /><br />Lihn antes de ver la muerte de cerca cercándolo<br />le preguntó dentro de qué sistema entras muerte<br />o es que tú eres el sistema cuyos engranajes<br />los lubrica el sudor y la sangre que brota de la angustia.<br />Situado en la palabra edipicamente el poeta<br />dijo lo que tenía que decir porque ese era su oficio<br />una sombra en el inconsciente vuela en el tiempo<br />y se anida en su pulmón –pulsa la lira y se pone<br />de pie a profetizar el morir propio- Diario de Muerte<br />raro en él si sabía que todo lo escrito es un Diario de Muerte<br />que la muerte está al final de todos los caminos.<br />Al final quiso creer en algo distinto a la nada<br />pero no le quedaba tiempo todo lo había gastado<br />como una herramienta –qué otra cosa es el tiempo-<br />y ya resquebrajado sin filo no le servía para ser<br />de allí que la “pieza oscura” donde juega solo<br />sin hermanos ni primos además ya sin manos<br />tantea y sus labios quieren beber de la divinidad<br />pero esa sublimación colectiva de los miedos le dice<br />sin palabras pero elocuente que no lo reconoce.<br />Lihn no está ya aquí ni en ninguna parte<br />tampoco en su poesía porque ella sólo fue la fuga<br />que inició en el Liceo Alemán y terminó en 1988<br />un día del cual tengo el recuerdo aunque yo estaba loco.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />MAL PSIQUIATRA PEOR PACIENTE<br /><br /><br /><br />El siquiatra se trauma con el trauma de su paciente<br />el siquiatra es un mal siquiatra<br />no debiera traumarse con el trauma de su paciente<br />el paciente es un mal paciente<br />no debiera traumar al siquiatra con su trauma<br />el siquiatra y el paciente deberían ver otro siquiatra<br />hacer terapia grupal aprender a ser buen siquiatra<br />aprender a ser buen paciente ahora bien si fracasan<br />los tres podrían ver otro siquiatra hacer otro grupo de terapia<br />y podrían intentarlo todas las veces que fuera necesario<br />la cosa es no darse por vencidos<br />unidos siquiatras y pacientes del mundo<br />unidos siquiatras de pacientes y siquiatras de siquiatras<br />el futuro les pertenece<br />lo que ayer fue dolor mañana ha de ser dicha<br />no todo está perdido el dolor hace crecer, etc,etc.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Porque no quiere darse a entender<br />grita<br />las palabras duras parecen ser de metal<br />dicen angustia repartida en el tiempo<br />maldicen la vida y la muerte que la destierran<br />a algo parecido a un desierto pero más desierto.<br />No quiere que la entiendan<br />por eso no habla<br />grita<br />como si le mordieran el corazón.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Los muertos se parecen a los vivos<br />tienen los ojos de los transeúntes<br />tienen los rasgos y gestos semejantes<br />anteojos iguales<br />peinados iguales<br />es natural que ocurra esto<br />pues no ha pasado tanto tiempo<br />entre el día que entraron a la muerte<br />y este día de hoy lleno de vivos<br />vivos que tienen de ellos<br />lo que un hermano tiene del otro.<br />Y tanto se parecen los muertos a los vivos<br />que uno se ve tentado a dirigirles la palabra<br />o abrazarlos.<br />La muerte se hace presente en la vida<br />a través del parecido de los muertos a los vivos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />No nos cabe en la cabeza<br />que desde hace miles de años no existan<br />esas estrellas que vemos en la noche clara.<br />Del mismo modo no logramos comprender<br />que esos compañeros que se nos vienen a la mente<br />estén muertos desde hace años.<br />Definitivamente la muerte no nos cabe en la cabeza<br />es demasiado grande<br />INFINITA.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />POLIFEMO<br /><br /><br />Polifemo escucha atento el mito<br />en el cual se habla de que el ingenio de Odiseo<br />le arrebatará su único ojo<br />y confiado en sus fuerzas<br />jura que eso no pasará jamás.<br />Odiseo ya ha dejado ciego a Polifemo<br />pero éste no lo sabe porque vive<br />en un mundo de recuerdos y sueños.<br />Cuantas veces hemos sido como Polifemo<br />viendo cosas que sólo están en nuestra mente<br />y ciegos seguimos tropezando con la misma piedra.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL HUMOR NEGRO<br /><br /><br />Hoy está de luto el humor negro<br />en un blanco hospital ha dejado de existir<br />aquel que daba justo en el blanco de nuestra pequeñez<br />aquel que sonrojaba al rubor<br />aquel que desnudaba a la hipocresía<br />aquel que no se dejaba engañar por la mentira<br />aquel que ridiculizaba a la ridiculez<br />aquel que conocía el nervio neurálgico de la chequera<br />aquel que sabía más proverbios que un profeta.<br />Hoy está de luto el humor negro<br />y la pacatería se viste de rojo furioso<br />y la gula se lo traga todo<br />y el alcoholismo brinda porque no descanse en paz.<br />Le desean todos los vicios lo peor<br />porque el que les hizo la guerra<br />no merece cristiana sepultura<br />lo dice un cura que hubiera querido ser monja.<br />Hoy está de luto el humor negro…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />MALHABLADOS<br /><br />Cuando era niño mi madre hablaba<br />mal de mí con mis tías<br />yo me sentía podrido.<br />Cuando iba al colegio mis profesores hablaban<br />mal de mí en los consejos de profesores<br />yo me sentía podrido.<br />Cuando me casé mi esposa hablaba<br />mal de mí con su amante<br />yo me sentía podrido.<br />Cuando entré a trabajar mis compañeros hablaban<br />mal de mí a mis espaldas<br />yo me sentía podrido.<br />Cuando crecieron mis hijos ellos hablaban<br />mal de mí con sus amigos.<br />Estoicamente soporté todo eso.<br />Sin embargo ahora se me hace más difícil<br />porque mis padres han comenzado a hablar mal de mí<br />con mi esposa<br />y mis hijos hablan mal de mí<br />con el amante de mi esposa<br />y mis padres hablan mal de mí<br />con mis hijos.<br />Cierto que todo me lleva a pensar<br />que les debo haber dado motivos<br />y cuando me siento muy deprimido<br />por ser tan mal hijo tan mal esposo tan mal padre<br />solamente me salva el escuchar<br />como mis hijos hablan mal de sus abuelos<br />como mi esposa habla mal de su amante<br />como mis compañeros hablan mal de ellos<br />como todos hablan mal de todos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Estaba enfermo y solo<br />(la lluvia sin límite lo decía todo)<br />me costaba pensar<br />acostado en una cama<br />mojada por el sudor y la lluvia<br />sentía que las cosas (no yo)<br />eran las que tenían fiebre<br />los libros la lámpara la radio<br />los afiches el escritorio los ceniceros.<br />Cuando se posó en la ventana<br />un cuervo negro<br />dije es la muerte<br />obviamente recordé el poema de Poe<br />no le pregunté nada<br />por miedo a la respuesta<br />se quedó allí hasta que pasó la tormenta.<br />Más tarde me recuperé de la enfermedad<br />y también del exilio<br />ahora estoy sano y acompañado<br />sin embargo a veces creo ver<br />en mi ventana el cuervo negro<br />entonces vuelvo a sentir miedo<br />es la muerte me digo<br />a pesar de que sé que no es ella<br />porque ella llega sin anunciarse.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />PENÉLOPE<br /><br /><br /><br />Penélope apenas vio partir a Ulises<br />corrió a preparar el palacio<br />para orgías y banquetes<br />todos fueron sus amantes<br />el vino fue su mejor amigo<br />comió hasta quedar harta<br />y después siguió comiendo.<br />Claro que Penélope sabía<br />que estaba destinada a ser leyenda<br />a ser símbolo de la fidelidad<br />por eso hizo que una esclava suya<br />tejiera y destejiera el famoso tapiz.<br />Penélope hizo correr el rumor<br />de que ella lo hacía por amor a Ulises<br />que rechazaba a los pretendientes, etc.<br />Cuando después de muchos años volvió Ulises<br />no tuvo necesidad de matar a los pretendientes<br />porque ya cansados de comida vino y sexo<br />se marcharon al verlo llegar.<br />Ulises miró a Penélope y le costó reconocerla<br />estaba alcoholizada enferma de Sida y obesa.<br />Ulises decidió volver a la guerra.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />No olvides el número de la clave de tu alegría<br />podrías quedar encerrado enterrado en ti mismo<br />podrías pasar la vida sin vida y sin darte cuenta<br />no olvides el número de la clave de tu alegría<br />esa cifra que escribieron las estrellas cuando fuiste niño<br />porque aunque no lo creas el número de la clave de tu alegría<br />no es el número de tu cuenta bancaria ni el número de tu casa<br />tampoco es el número de teléfono de tu amante<br />podrás olvidar las incontables veces que te has engañado<br />podrás olvidar las numerosas veces que te has propuesto cambiar<br />pero jamás debes olvidar el número de la clave de tu alegría<br />porque podrías quedar encerrado enterrado en ti mismo<br />Tienes que recordar tu infancia y esa noche estrellada<br />cuando la vida te dio la clave de tu risa.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL MIEDO<br /><br /><br />El miedo a lo nuevo<br />hace viejo al hombre<br />-no la vejez-<br />el viejo viejo<br />no querer conocer nada<br />vive de los recuerdos.<br />se aísla en su sarcófago.<br />No se interesa por conocer<br />nueva gente<br />monólogo el suyo<br />con los muertos.<br />El viejo viejo<br />puede ser un adolescente<br />echado en su cama<br />no quiere hacer nada<br />todo lo aburre.<br />Incluso el viejo viejo<br />puede ser un niño<br />con el ceño adusto<br />y la palabra dura<br />descalifica a los demás.<br />Por suerte que también<br />existen los viejos jóvenes<br />ellos ríen como jóvenes<br />tienen un fuego intenso<br />en el fondo de la mirada<br />y te lo entregan como una herencia.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La Libertad me hace ver<br />que Gabriela Mistral y Violeta Parra<br />eran feas<br />buenas artistas pero feas<br />según los parámetros grecolatinos feas<br />según los parámetros de hollywood feas<br />¿y el amor?<br />¡feas para el amor!<br />menos amor y mucho poco dinero disparo<br />en la sien de Violeta la fea adiós<br />tal vez en el cielo si existe el cielo<br />tal vez allí sean bellas como reinas de belleza<br />pero le digo a la Libertad cuesta imaginar<br />a una miss universo cantando gracias a la vida<br />o escribi9endo los sonetos de la muerte<br />cuesta es difícil conjugar a Atenea con Afrodita<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />MOTIVO PARA BEBER<br /><br /><br />Nunca tuvo un hogar<br />pero todas las noches se emborracha<br />porque sufre al recordar las caricias de su madre<br />los sabios consejos de su padre<br />los alegres juegos con los hermanos.<br />Ha inventado un pasado<br />para poder emborracharse cada noche<br />pero pudo más el misterio que la realidad<br />y cuando estaba dormido sobre la mesa del bar<br />lo despertó su madre con sus caricias tiernas<br />su padre le repitió sus sabios consejos<br />sus hermanos lo invitaron alegres a jugar<br />y él –para poder seguir bebiendo-<br />con gritos e insultos los echó del bar<br />violento les arrojó botellas<br />les dijo que no los había llamado<br />les dijo –por fin- que no existían.<br />Nunca tuvo un hogar<br />tampoco ha querido tenerlo<br />sólo desea emborracharse cada noche.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CAMBIO MI AMIGA<br /><br />Era inteligente y sensible<br />por eso le preocupaba<br />en la década del setenta<br />la bomba atómica<br />Vietnam<br />el hambre en África<br />el gobierno de allende<br />la dictadura de brasil<br />el machismo<br />la represión sexual<br />la violencia cotidiana<br />era inteligente y sensible<br />su inteligencia y sus sentimientos<br />se convirtieron en una tortura<br />cuando todo comenzó a ir peor de lo imaginado<br />entonces buscó preocuparse de otras cosas<br />el veraneo en la playa<br />sustituyó a la bomba atómica<br />el hacer el amor por deporte<br />lo usó para olvidar el derrocamiento de allende<br />y los amigos que fueron fusilados o desaparecidos<br />casarse y tener hijos fue la meta<br />que le hizo olvidar que quería ser el hombre nuevo<br />o mejor dicho la mujer nueva<br />le costó al principio programar el cambio<br />de preocupaciones profundas por preocupaciones superfluas<br />hoy ya no es inteligente ni sensible<br />en el fondo es como si sobre su inteligencia y sentimientos de ayer<br />hubieran arrojado la bomba atómica<br />como si el napalm que quemó personas y vegetación en Vietnam<br />a ella le hubiera quemado la esperanza<br />como si a ella le hubieran fusilado y hecho desaparecer<br />su inteligencia y su amor<br />en el fondo ella es una víctima más de estos tiempos difíciles<br />claro que ella no aceptaría tal interpretación<br />pues eso le supondría volver a se inteligente y sensible.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />El universo está pariendo<br />racimos de galaxias<br />similares a la vía láctea<br />para crecer e ir ¿adónde?.<br />Vamos para el mismo lado<br />las estrellas y la humanidad.<br />Para nosotros pareciera<br />que no hay destino y si no lo hubiera<br />por lo menos existe la certeza<br />de que hay caminos:<br />la vuelta a Itaca.<br />Pero, ¿y si fueron sólo ilusión<br />los besos y la pasión de Penélope<br />y la risa abierta del tierno Telémaco?<br />El Tierra está pariendo Ulises<br />y si no hubiera Itaca<br />al menos existen los caminos<br />y de todos el mejor seguirá siendo siempre<br />el hombre con hambre de infinito.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Puso toda su energía<br />en construir un laberinto infinito.<br />Al terminar su obra su vida concluía también<br />pero en el instante previo al morir<br />se dio cuenta que al laberinto<br />le faltaba el horror del minotauro.<br />Le pidió a los dioses<br />que lo convirtieran en el monstruo:<br />cabeza de toro y cuerpo humano<br />y les pidió tiempo el suficiente<br />como para esperar a los jóvenes<br />que devoraría en los corredores.<br />Los dioses lo complacieron<br />y él sintió que su vida estaba completada.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LOS RECUERDOS QUE DUELEN<br /><br /><br />La vida se empeña en recordarme su existencia<br />de cajones de escritorio así como de miles de lugares<br />saca las pruebas irrefutables<br />de que sí de que hubo un ayer y yo fui<br />y no se trata solamente de la crueldad<br />de la fotografía donde estoy con los que ya no están<br />se trata de cosas más simples<br />una calle en la que una vez<br />una casa en la que muchas veces<br />una universidad donde todos y todos los lugares<br />abriéndose como entes pariendo vida vivida.<br />Yo necesito olvidar –por salud mental-<br />pero la vida no me lo permite<br />no sé qué quiere de mí<br />o tal vez no quiero saberlo.<br />En todo instante mi vida lucha contra la vida<br />y de ese choque que hoy me parece<br />como de piedras bajo el agua sonido sordo lento<br />no ha de salir fuego<br />al menos no el que salía ayer<br />cuando engendrar un hijo era un acto de fe<br />en un futuro que nos pertenecía.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL MAR ES TESTIGO<br /><br /><br />Por suerte la muerte no lo había tocado<br />y ahí estaba el mar<br />marcando el paso del tiempo<br />con sus olas llenas de algas<br />con sus rocas vacías de vida.<br />Solamente nosotros nos habíamos ido<br />acurrucándonos en los rincones de los ritos<br />que les gustan a los ídolos.<br />Yo ahora oro sin oración<br />sin el coro que éramos todos para uno<br />y cada uno para Dios y su causa sagrada<br />tan clara como un libreto de un film<br />donde se mezclaba el amor y el heroísmo.<br />Ente tener y no tener<br />optamos por lo último<br />ni salario fijo ni familia bien constituida<br />ni futuro personal profesional<br />solamente<br />el Reino de Dios que ya estaba entre nos<br />pero vinieron los años y con ellos la muerte<br />la de los amigos primero<br />luego la de los sueños<br />y ahora miro el mar y gracias a Dios está aquí.<br />Si yo olvido como fuimos al menos él lo recordará siempre.elpoetaulloahttp://www.blogger.com/profile/14117431710678802507noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081313169444186986.post-306442732675978842007-11-16T13:04:00.000-08:002008-12-10T23:09:31.380-08:00POESÏA Y FUTBOL: IDENTIDAD CHILENA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijOxvn1I-iNCgXNR_Nzn4aIabboxIjtHmpZwgRaf3a86Dp1Ha6sEf531rx0Zi3v9MtuyvuxuyLSQEmSjz2fdMUT1jE-OQSXAqzxZHV4lON0mE-1mc_z-kQZJ5GrslTVBmgAAq6TQ9FsvCh/s1600-h/lectura+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133549082208846306" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijOxvn1I-iNCgXNR_Nzn4aIabboxIjtHmpZwgRaf3a86Dp1Ha6sEf531rx0Zi3v9MtuyvuxuyLSQEmSjz2fdMUT1jE-OQSXAqzxZHV4lON0mE-1mc_z-kQZJ5GrslTVBmgAAq6TQ9FsvCh/s320/lectura+1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br /><br /><br /><br /><br />TRIUNFOS REALES VERSUS TRIUNFOS MORALES<br />Poesía Fútbol e Identidad<br /><br />En fútbol estamos acostumbrados a los triunfos morales y nos sentimos exitosos cuando logramos perder cuatro a uno en un Mundial porque ello ha significado quedar al menos seleccionados. Cosa que ni siquiera está ocurriendo en estos días cuando la Selección Juvenil pierde por goleada y la Selección Nacional juega tan mal que uno se pregunta si eso es fútbol realmente. La verdad es que no tenemos la cultura futbolística ni las condiciones físicas que tienen los atléticos brasileros o los alemanes. Es como pretender que en alguna olimpiada ganemos la medalla de oro en el salto con garrocha. En fútbol nó, pero sí somos campeones mundiales en poesía. Como ningún otro país de Latinoamérica, nuestro país ha logrado dos Premios Nobel de poesía, Gabriela Mistral y Pablo Neruda, a los que se suman dos grandes poetas que nos han dado la satisfacción real de haber sido los creadores de movimientos literarios que han influido en la evolución de las letras mundiales: Nicanor Parra, fundador de la Antipoesía y Vicente Huidobro, padre del Creacionismo.<br />En fútbol nó, pero sí en poesía tenemos las condiciones para destacarnos y sobresalir en el mundo entero. Alonso de Ercilla y Zuñiga cuando escribió La Araucana creó el precedente para que nuestro pueblo fuera un pueblo de poetas insignes. Conocimos nuestra historia a través de metáforas y figuras retóricas. En esto nos parecemos a los Atenienses para quienes era lectura obligada en su formación democrática las obras de Homero. Más tarde el paso de Rubén Darío por Chile y su inserción en la alta sociedad chilena donde se destacó su relación con el hijo poeta del Presidente Balmaceda, fueron experiencias que nos fueron formando una identidad en la que poesía es parte de nuestra esencia<br />Así como en Brasil los niños crecen queriendo seguir los pasos de Pelé porque se asocia su nombre a triunfo, éxito, dinero. Del mismo modo nuestros niños crecen queriendo imitar a Gabriela Mistral y a Pablo Neruda porque sus nombres se asocian a éxito real y a admiración internacional. Mantener esta esencia de la tradición chilena es una necesidad imperiosa hoy día cuando la poesía puede contribuir a generar espacios que van asociado a lo mejor del ser humano. Mucho se ha hablado de que el fútbol constituye una catarsis en el sentido de liberación de las emociones como lo entendió Platón. La verdad es que esto ha sido refutado científicamente con los experimentos llevados a cabo por el psicólogo social Elliot Aronson que ha medido el grado de agresividad de las personas antes y después de una competencia deportiva. Basta ver las barras bravas y otros fenómenos que hablan más de histeria colectiva, más que de mente y cuerpo sano e incluso se podría hablar de lo fascistoide que resulta el chovinismo “por la Roja de Todos ”, del que gana el sueldo mínimo y el que gana millones al mes, el que torturó y el que fue torturado. Esto es más alineación que deporte y también un fenómeno ideológico cuando las trasnacionales como la Coca Cola aparecen en la publicidad diciendo auspiciadores oficiales de la selección chilena. Debe ser obvio que deben repetir el mismo mensaje en todos los países.<br />En cambio, la poesía tiene realmente un papel de darnos identidad y también es un elemento de sanación al ser la descarga de las emociones y sentimientos más profundos del alma: los relacionados con las experiencias de soledad, con el amor, con las epopeyas y con la imaginación. La poesía es un soñar despierto a través del lenguaje y todos sabemos lo aconsejable que es para la salud del espíritu del cuerpo. Incluso hay terapias o curas de sueño, pero todavía no se conoce ninguna cura de fútbol.<br />En Chile hay mentes lúcidas en el campo de la cultura que están trabajando decididadente y, las más veces a contrapelo, por hacer que los chilenos vivan la cultura, recuperen su alma entregada al consumismo y sigamos siendo campeones mundiales en poesía. Esto en un clima en que tantos otros son los que enfrentan esta quijotesca tarea. Desgraciadamente, y como ha solido ocurrir en la historia de nuestro país, son los mandos medios que movidos por afanes partidistas o mezquindades típicas de la mediocridad, sabotean los esfuerzos de quienes honestamente trabajan por una sociedad más culta y sana . Resulta paradigmático de este fenómeno de la mediocridad, la denuncia realizada hace ya un par de años por el Premio Nacional de Literatura, Miguel Arteche y que sirvió para remecer la autocomplacencia y el sectarismo. Hermosa lección la que nos dio este escritor en la tarea de seguir siendo los primeros del mundo...en poesía.<br /><br />Osvaldo Ulloa. Docente universitario y poeta.</div>elpoetaulloahttp://www.blogger.com/profile/14117431710678802507noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2081313169444186986.post-90450064760467487762007-11-15T14:43:00.000-08:002007-11-17T15:49:22.714-08:00Qué dirá la genteDemasiado advertido por aquello de que “tienen ojos, pero no ven; tienen oídos, pero no oyen”, he querido ver y oír, no aquello que yo querría, sino lo que efectivamente está alrededor mío. No creo en el “poeta vidente” de Rimbaud que pretendía llegar a ver lo que nadie ha visto a través del caos de los sentidos sometidos a todos los excesos.<br /><br />He puesto mis esfuerzos en estar consciente y lúcido para poder ver y oír. No ha resultado fácil obtener dicho estado cuando un caos ordenado a uno lo empuja a los lugares comunes y a la percepción uniformada por la percepción de moda.<br /><br />Lo que he oído y visto lo dejo por escrito en versos que me han otorgado el placer de unir y atar palabras como gavillas de trigo.<br /><br />La jornada fue fructífera para mí, por el placer que me otorgó. Si a alguien algo le dicen estos versos el éxito –horrible palabra de hoy- será completo y valió la pena el esfuerzo.<br /><br /><br /><br /><br />O. U.elpoetaulloahttp://www.blogger.com/profile/14117431710678802507noreply@blogger.com6