POEMAS DEL LIBRO QUE DIRÄ LA GENTE

QUÉ DIRÁ LA GENTE





Demasiado advertido por aquello de que “tienen ojos, pero no ven; tienen oídos, pero no oyen”, he querido ver y oír, no aquello que yo querría, sino lo que efectivamente está alrededor mío. No creo en el que se aparta de su tiempo. El poeta tiene que ser el cronista de su tiempo, dejar por escrito en la belleza clara u oscura de los caracteres de la gente de su tiempo y las relaciones que se entablan.

He puesto mis esfuerzos en estar consciente y lúcido para poder ver y oír. No ha resultado fácil obtener dicho estado cuando un caos ordenado a uno lo empuja a los lugares comunes y a la percepción uniformada por la percepción de moda.Me preocupa la ausencia de poetas que reflejen lo que ocurre hoy día. Dónde estan los poetas que muestren que el dinero es el nuevo dios de nuestra época, dónde están los poetas que muestren la terrible desigualdad y los millones de seres humanos que viven peor que animales.

Lo que he oído y visto lo dejo por escrito en versos que me han otorgado el placer de unir y atar palabras como gavillas de trigo.

La jornada fue fructífera para mí, por el placer que me otorgó. Si a alguien algo le dicen estos versos el éxito –horrible palabra de hoy- será completo y valió la pena el esfuerzo.




Osvaldo Ulloa.
































“Preguntadle a los poetas”
Sigmund Freíd





“Y no hallé cosa en que poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte”
Francisco de Quevedo


























El POETA NO PARTICIPA EN LA SOCIEDAD DE CONSUMO


Qué dirá la gente si no primavera esta noche
en la fiesta-velorio
y si encima bajo los niveles de la sonrisa
porque los muertos míos no resucitan ahora.
Qué pensarán los que sienten
que paso a paso paso la vida sin marcas
sin made in usa y sin whisky del bueno
bueno, qué pensarán los que no piensan?
Seguro que hablarán mal de mí
los que gritan sus angustias por los ojos
y silencian sus llantos con frases hechas
y ellos bla-bla-bla.
Quién sabe qué cosas terribles me adjudicarán
por tan sólo estar solo
culpa de él
se lo merecía
era algo que se veía venir.
Dirán dirán mientras morirán
de vida sin vida
y yo triste queriendo algo más
sabiendo que así como están las cosas es difícil.


























LO QUE CUESTA LA AUTENTICIDAD



Tuve que hacerme solo como la mayoría
fabricarme unas manos
para acariciar golpear escribir en y la vida
horas y horas orando hasta que salió el alma
años ha demorado hacer una mirada
que pueda ver debajo del agua y de los ojos tuyos
siglos me he tardado en ordenar el desorden de la vida
es natural que está cansado
después de ser el ser que se formó a sí mismo
lo peor de todo es lo que me falta y que nunca tendré
no me alcanzará el tiempo
para ponerme ojos atrás en la cabeza
tampoco lograré –como dédalo- tener alas
para huir del laberinto.
Tuve que hacerme a pulso
es natural que esté cansado
por eso a veces me duermo en los trenes
y me cuesta entrar a la luz del día
que es a mi alma como la sal a las heridas.

























LA SOLEDAD EL MAL DE HOY


He pasado mucho tiempo solo
pero acaso he sido yo el único que ha estado solo
solo está el anciano rodeado de palomas
que picotean las migas de pan que les da
yo he sido ese anciano
solo está el niño muerto de miedo en la noche
porque la noche suele ser luto en la infancia
yo he sido ese niño
solo está el hombre abandonado por su mujer
la angustia le estropea el alma y el rostro
yo he sido ese hombre
sola está la mujer cuyo esposo la dejó
por otra mujer más joven y bella
yo he sido esa mujer
solo está el adolescente con un mundo
que le exige definirse
entre ser víctima o ser victimario
yo he sido ese adolescente
solo está el prisionero sin pan ni agua
yo he sido esa celda
solo está el muerto acompañado por la muerte
yo he sido ese muerto.























LAS GUERRAS DE HOY



En el instante en que escribo el primer verso
de este breve poema
mueren cientos de personas en las guerras de hoy
como ya voy en el cuarto verso
se han cuadruplicado los muertos
y en el tiempo que transcurra
entre el momento en que yo escribí esto
y en el momento en que tú lo leas
tal vez ya hayan muerto miles millones
sin embargo eso no nos afecta ni a ti ni a mí
pues yo estoy vivo ahora si no no podría escribir
y tú también estás vivo si no no podrías leerme.
Los muertos los millones de muertos no afectan a la poesía
es más le otorgan un tema por cierto más interesante
que la primavera el amor el mar las estrellas.


































Para hacerme fuerte me fui al desierto
cuarenta días y cuarenta noches
resistí todas las tentaciones
y al fin volví a la ciudad.
Sin embargo la ciudad era un espejismo
con el que me engañó el tentador:
nunca saldré del desierto.




































NO ME ATREVO A DENUNCIARTE PINOCHET


Tendré que encontrar un culpable que no sea el culpable
he de hallar un chivo expiatorio
al cual crucificar en el fuego de mi sangre
que hoy incendia el tiempo mi tiempo
le he de decir si tú eres el responsable de las muertes
que habitan mi vida como una ceniza que me ahoga
tú eres el que silenció mi risa con los sellos de la muerte
tú eres el que me robó la luz necesaria para la sangre
tú eres el que traicionó el pan nuestro de cada amanecer
tú eres el que ha hecho que yo sea un desecho del que fui
he de encontrar a ese culpable seguro que sí
seguro que no será el verdadero
porque a ése no me atrevo a nombrarlo
menos aún sería capaz de acusarlo y desenmascararlo
no quiero que me pase lo que le pasó a otros
yo prefiero buscar un culpable que no sea el culpable
es más fácil.




























EL ESPOSO AUSENTE



Él nunca la apoya por eso sus ojos
son un triste espectáculo
donde jamases luces.
Él nunca
es que apenas puede con las penas de su madre
así es explicable su inexperiencia
en aquello de llorar por los otros
para que los otros no lloren de veras.
Él sigue siendo niño
besar es un juego lo mismo el fútbol un juego
le gusta
reírse de los demás pero de pánico
ella quisiera algo más
caricias
palabras amables
suaves besos
gestos de ternura porque está cansada
de lavar platos y de andar al gusto de él.
De él
no puede esperar nada
porque él mismo no espera nada de sí mismo
la misma historia de tantas
él nunca la apoya
esta es la apología de la tristeza de ella
no es hermosa
no podría serlo tan sola
le cuesta abrir las puertas y despertar en las mañanas.
Hoy decidió morirse y lo hizo
no fue suicidio
sino tan sólo bajar los ojos y renunciar a soñar.















LAS MUJERES BARBIES


Pensando en los adultos que la rodean
esta niña
nunca será adulta
crecerá es cierto
será espigada su figura
será modelo o médico o publicista
será madre y después abuela
pero jamás adulta
el problema no es retraso mental
el problema es su retraso afectivo
ella explotará por cualquier cosa
ella hablará sin pensar
ella malinterpretará lo que le digan
es triste
ella y lo que le espera
en una vida con adultos que no son adultos.




























SIMULACIÖN


Se maquilla el rostro
ojos con mirada profunda
labios sensuales
la nariz –juego de sombras- más delgada
se ve atractiva
deseable.
Se maquilla los sentimientos
bondad para la ocasión
simpatía que hace juego con su sonrisa
la ternura –puro juego sicológico- parece ternura
se ve atractiva
deseable.
Se maquilla las ideas
progresismo en la medida justa
(nunca en la medida de la justicia)
ecologismo que combina con el verde de sus ojos
liberalismo sexual provocativo
se ve atractiva
deseable.
Sin embargo detrás del maquillaje
está la verdadera mujer que es
la no-mujer que es porque día a día
la lucha por la sobrevivencia
le robó la belleza física
sus más nobles sentimientos
y sus mejores ideas.




















DESESPERANZA DE UNA VIEJA


Es tan vieja que su única esperanza
es volver a tener esperanza
pero cada mañana el espejo la desalienta.
Se le escurrió la vida
como el agua de la lluvia por las alcantarillas
y todos sabemos que los recuerdos no sirven
para hacer florecer la primavera.
Ahora no ahorra lamentos por haberse perdido
en medio del desierto que es ella misma
cuando se queja de su reuma lo hace
como esas casas que crujen de noche
porque pasan muy rápido del calor al frío.
Su marido y sus hijos fueron su vida
quedó son vida cuando partieron todos
su funeral es ir a comprar al supermercado
hablar por teléfono es su forma de gritar socorro
cambia de cremas porque a diferencia de las serpientes no puede /cambiar de piel
y entre sus arrugas quedan restos de pañales sucios
certificados de notas recetas de cocina.
A veces siente que el destino le hizo una mala jugada
levantándole paredes de sangre de silencio y ritos domésticos
pero se conforma con su diaria ración de depresión.
Es tan vieja que su única esperanza
es volver a tener esperanza
pero cada mañana el espejo la desalienta.

















LIPOSUPCIÓN Y OTRAS


Era una obesa mórbida
era algo así como demasiado
una liposucción
la magia de la cirugía
la llevó a ser una barbie
compró el set completo
la casa la ropa y un Kem
para lucir en las reuniones sociales.
Pero en las noches a veces tiene pesadillas
y sueña con ser gorda y fea como lo fue.
Es –lo sabe ella- una muñeca
como esas que venden en los sex shop
hay que inflarla para poder usarla
a su esposo sólo puede darle vacío y silencio
lo destruirá en la rutina
en las frustraciones acumulativas
que otorga el matrimonio el demonio.
Pilló volando bajo a este su ejecutivo
y entraron de blanco y de frac
a la iglesia
(imagen freudiana de la penetración)
se casaron por las dos leyes
(ahora saben que lo hicieron por la de la selva)
tendrán hijos hermosos como ella
y será feliz cuando se mire al espejo
pero en las noches menos pensadas
en sueños se volverá a ver gorda y fea
como fue como volverá a ser
y un llanto mezquino esconde su miedo.

















LA FAMILIA Y LA FRIVOLIDAD


Receta para que no estalle la tercera guerra mundial
el domingo en la reunión familiar.
No tratar de hegemonizar la forma de poner la mesa
ni llevarle la contraria a la filosofía de la familia
que dice compro luego existo
y con silogismos groseros defiende el egoísmo
mientras todos no la escuchan.
Si hay un candidato para la hoguera
porque amó a equis
y porque la amó de equis forma
no dárselas de abogado del pobre diablo
dejar que las lenguas de fuego lo consuman
total no está aquí ni ninguno de los presentes
le dirá jamás lo que de él aquí se habló hoy.
Son también medidas importantes
que ayudan a conservar la paz mundial
sonreír al que está al frente
hacer como que se escucha al que está al lado
alabar la comida reírse cuando todos lo hacen
y sobre todo jamás decir lo que se siente y piensa.





























Después de hacer lo que hizo
dijo: se me cae la cara de vergüenza.
Pero su arrepentimiento no era tan honesto:
sólo se le cayó una de sus tantas caretas.












































No tenía qué comer
pero te tenía a ti, poesía
no tenía donde dormir
pero te tenía a ti, poesía
no tenía qué ponerme
pero te tenía a ti, poesía
y cuando me empezó a ir bien
cuando empecé a comer bien
cuando tuve una blanda cama
cuando fueron varias mis camisas
cuando ella empezó a amarme de veras
entonces tú creyendo que era feliz
te fuiste lejos
dejándome ciego sordo mudo.
































UN AMOR LEJANO


Ulrike
el viento se está columpiando
en el Parque El Carmen
frente a la Casa de Cultura de Managua
el invisible juega alegre
mientras en mi interior
la nostalgia lanza su ofensiva
pienso en ti en tu cara de niña
mientras reías columpiándote aquí
y decías corecto corecto feliz
pienso en tu boca y en tus ojos
en cómo se iban llenando de luz
en la cópula
aquí en Nicaragua pienso qué harás en Alemania
en este instante en que el viento se columpia
como un péndulo que mide el tiempo
que se mete entre nosotros a cada instante
alejándonos más y más.
En el Parque El Carmen a esta hora
veo mecerse el columpio y siento vértigo.























EN EL EXILIO


Dios personalmente
me envió este ángel
que habla mal el español
que pesa ochenta kilos
este ángel que sonríe divino
Él me lo envió personalmente
porque sabía que estaba solo
como Adán cuando aún Eva no era.
En esta tarde en que el exilio quemaba fuerte
Él me envió este ángel ateo y feminista.
Porque si ni una hoja se mueve sin la voluntad de Dios
menos se podría mover esta hermosa gorda alemana.
Hoy Dios se acordó de mí.




































Hice el amor con mi enemiga
la cama una trinchera para morir y matar
la pequeña muerte dicen los franceses
estaba huérfano de amor
de convicciones y de hermanos y de esposa
por eso aposté mis cartas a desaparecer
en ese juego terrible jugado en serio
y me metí entero dentro de besos
caricias piel sexo sudor
y lágrimas no porque ésas vinieron
después que su avión despegó.


































ELECTRÓNICA Y FAMILIA


En las respectivas casas lindas confortables
las cosas con una vida eléctrica
video grabadores vhs hi-fi etéreos
marcan digitales el paso de los segundos
esperando que sea la hora programada
para activarse y grabar el film
las superlavadoras automáticas lavan
centrifugan y secan solas
mientras el grabador de mensajes telefónicos
dice deje su recado en cuanto pueda le llamo
el aire acondicionado crea un clima ideal
que no es el de esta estación
y en los garajes como gatos dormidos
los autos brillan metálicos aerodinámicos.
Ellos en la fiesta familiar
se quedan sin palabras
cansados por el trabajo no quieren pensar en nada
entonces las cosas como a través de un control remoto
los activan y ellos en el cumpleaños de papá
relatan las películas vistas por TV cable
reviven el gusto de manejar sus autos
y con frases hechas como la del grabador de mensajes
creen que se comunican
mientras sus corazones automáticamente lavan
el whisky y centrifugan el vacío y secan
sentimientos mecánicos eléctricos digitales.























ROCK




Domesticaron el ruido y lo hicieron andar
por los seis caminos acerados de la guitarra eléctrica
sometieron el aliento a la tormenta como si el esfuerzo
que demanda el amor o el correr hacia desde la muerte
pudiera entregar las claves para descifrar
porqué cayeron bombas aquí y allá bombas que no escucharon
los señores y señoras en el restorán exclusivo.
Los altos decibeles decían desiertos que germinaban como hongos
después de la lluvia después que se gritó en vano auxilio.
Todos los corazones de la ciudad dentro de la batería
éste late por amor éste por amor al dinero éste porque no sabe
hacer otra cosa este ruido de leones devorando el tiempo
barre una canción a otra canción como un alud de barro.
Estábamos dormidos y sólo escuchamos un ruido terrible
porque había que responder al ruido de la metralla
porque había que responder al llanto del niño
porque había que responder a la música sin corazón
vino el rock y se quedó hasta el final de los tiempos
haciendo bailar a Dios y al diablo.






















DISCOTEQUE



La danza de la muerte no es ésta la de aquí
a estas marionetas las mueve el deseo de un poco de movimiento
o lo que es lo mismo dejar de flotar inmóviles en un purgatorio
Aparenta todo esto un espectáculo nocturno
cuando los niños se ponen por máscara el maquillaje sexual
las luces dibujan los cuerpos la tribu baila al dios
a los dioses son tantos en esta época sin Dios.
Los animales les salen del alma con ritmo
y se apoderan de la pista de baile la cosa es moverse sacudirse
el polvo en que se convertirán más temprano que tarde.
Pasa un ojo por la música lleno de alcohol y marihuana
para los que danzan la música es el masaje cardíaco
que requieren a diario para tener un motivo
para vivir una vida donde lo humano está demás.
Algunos parecen que apagaran
una hoguera que se les cayó del alma
otros parecen electrocutados en lo que vivieron
y que reviven con dolor
otros semejan querer abrir el espacio con sus cuerpo
como un pájaro se hace un hueco para su nido.
Todo esto es una acción de arte la más arriesgada
si saliera afuera todos morirían como murieron ya
los araucanos los mayas los que en la sangre tuvieron fuego.
























JÓVENES DE HOY


No existe ni la distancia ni el tiempo
sólo existe la muerte dicen
envenenando las ideas con pensamientos prestados
por gente que pensaba poco no existe la luz tampoco el agua
afirman negando la vida con punk rock
son como ratas que salen de las alcantarillas
son así y se saben así y quieren ser así
sin embargo se les nota debajo del fuego helado
que como todos sólo desean
que las distancias desaparezcan entre todos y todo
que el tiempo les traiga misterios y magia
que la luz caiga sobre algo hermoso y los encandile
que el agua les limpie la mirada del alma
son como todos los mortales
pero se creen dioses caídos del olimpo
algún día de reconocer que todo
se reducía a un problema de ternura
lo reconocerán los que sobrevivan a la sobredosis
de alcohol cocaína y nihilismo.
























EXISTENCIA DE LA MUERTE


No existe la muerte.
Tú con tu muerte afirmas que ella existe
y que tiene la última palabra
pero yo creo que esa es otra
de tus ideas estrafalarias.
Cómo va a existir la muerte?
crees que se besarían con tanta pasión
los amantes si supieran que ella existe?
crees que los niños irían riendo camino a la escuela
si creyeran que ella existe?
crees que las palomas bajarían de los campanarios
a comer migas de pan si creyeran que la muerte existe?
crees, por último, que el mundo seguiría tan campante
si sintiera que la muerte existe?
No existe la muerte.
Es hora ya de que cambies de idea.
y que te des cuenta que resucitaste
en el prado en el instante en que moriste.




























LA MAQUINA DEL TIEMPO


La máquina del tiempo es la mente humana
lo sé bastante bien
pues cuando me estoy quedando dormido
viajo a ese beso que nos dimos diez años atrás
te levanto el vestido el día florece en tu sexo caliente
te tomo suave y con ternura
y tú me das diez años atrás todo tu ser en placer.
Cuando me estoy quedando dormido
la máquina del tiempo
me lleva alas altas montañas donde aullamos a la luna
mientras la fogata inquieta lucha contra la noche
y es hermoso ser niño y scout.
Cuando la máquina del tiempo
me lleva donde viven los que ya murieron
converso con ellos reímos y lloramos juntos
mientras el vino de la botella baja vaso a vaso.
La máquina del tiempo es la mente humana
lo sé bastante bien
pues cuando me estoy quedando dormido
viajo millones de años hacia el futuro
donde no hay rastros ya del género humano
ni restos del planeta que habitamos hoy
y sólo la oscuridad y el silencio reinan
como en el interior de una cósmica sepultura.
La máquina del tiempo
es la mente humana.












TRATANDO DE RESUCITAR


Tanta muerte y yo con problemas para resucitar
cotidianamente me lleno del olor y del sabor de no ser
a uno le entra al alma como fiebre la desesperación
hambre muerte que muerde a millones
miserias muerte que se apodera del tiempo
muerte eres el nombre de la vida
cuando no se ha logrado resucitar.
Tanta muerte diseminando cementerios por doquier
muerte al por mayor en cuotas impostergables
parece todo lo mismo nada si tu eres el cero
por el cual se multiplica todo el cuerpo de la amada y el cielo
las grandes metrópolis y los niños que juegan en la plaza.
Muerte para ti todo es apetecible ser voraz
te brillan los ojos sin ojos si miras la multitud
lo dices todo sin decir nada
mandas como un tirano que hubiera enloquecido.
Yo pensaba que estaba vivo hasta cuando quise decir algo
pensaba lo mismo de los demás viéndolos tan ocupados
pero nadie ha resucitado vas ganando la partida
muerte no te contentarás hasta devorarlo todo.


























Un gato que cree ser tigre.
Una ventana que cree ser cuadro.
Una calle que cree ser río
y todos nosotros que creemos ser personas.
Un tigre ruge y mata.
Un cuadro habla con colores líneas y perspectivas.
Un río sabe que en el mar será salobre y eterno.
Una persona piensa por sí misma.
Una persona se sabe histórica e irrepetible.
Una persona mira a los demás a los ojos
y el eco del latir de su corazón son sus palabras.
Nosotros somos títeres
muñecos que alguien detrás del escenario manipula
cuando hacemos el amor
o si hablamos si reímos si lloramos
es fácil ver que algo nos mueve.
Al final del espectáculo nos arrojan
dentro de una caja y allí amontonados
esperamos una función que no llegará jamás.






























ULISES


Perdonen la franqueza
pero encuentro que es un acto de justicia el que Ulises
con sus flechas esté traspasando a los pretendientes
como a insectos para un insectario.
Y no es que crea que lo grave
fue el acoso que mantuvieron hacia Penélope
o las borracheras innumerables y los banquetes sin fin.
Nada de eso es tan grave conociendo la naturaleza humana.
Lo que sí merece castigo es que nunca jamás
solidarizaron con el calvario de Ulises
ni lo tuvieron presente en sus plegarias hacia los dioses.
Ulises en Troya y en el regreso a Itaca
perdió a sus más queridos amigos.
Ulises escuchó enloquecido a las sirenas.
Ulises luchó a muerte con Polifemo.
Ulises fue prisionero de la magia de Circe.
Ulises no vio crecer a su querido Telémaco.
Ulises en realidad sufrió mucho
por eso su resentimiento es justo y nadie puede culparlo.
Ulises del mundo que se cae a pedazos
como la piel de un leproso
seguid siempre disparando las flechas contra aquellos
que viven la vida indiferentes ante la tragedia humana
y ya que tienen tan duro el corazón abrírselos con flechas es justicia.




















EL AMOR


Del color de los recuerdos gastados
por la tarde calurosa
cuando el sudor del amor es mar
que cura todas las cicatrices del alma.
De ese color es la eternidad de la mañana
que inauguras cuando abres los ojos
que ninguna tierra jamás podrá cubrir.
Porque así como se inventa un país
así nos inventamos una utopía
montañas para ver desde la altura
ríos como pasillos que nos llevan al mar
ciudades habitadas por hombres que no son sombras
cuerpos fundidos haciendo un sol hermano del sol.
Está lejos ese pasado pero se grabó en Dios
algún día creará una nueva tierra y un nuevo cielo
movido sólo por el recuerdo de nuestro amor.





























EL AMOR II


Recién hemos hecho el amor
mi piel aún huele a tu piel
mi alma aún contiene a tu alma.
Lo hemos hecho con la primera luz del universo
como sube la marea así nuestros cuerpos
se alzaron sobre el vértigo atrapados en la olas
y nuestro abrazo se fortalecía en la fuerza de la resaca.
Encarnamos el mar en un rito
que reprodujo el infinito
llenándonos los ojos de horizontes
donde nacían los sueños.
Recién hemos hecho el amor:
estas palabras son la prolongación
de ternuras caricias besos abrazos.































EL AMOR III



Del océano en la noche estrellada
tú retienes lo esencial
-más tarde, de vuelta a casa-
al hacer el amor
me entregas el movimiento de las olas
te beso y encuentro en tu piel la brisa salobre
y el viento viene de dentro de mí gracias a tus caricias.
Nuestro abrazo es de olas rodeando las rocas
nuestros gemidos de placer son el eco del murmullo del mar.
Me haces y te hago feliz como las aguas
que viven afanosamente solo para encontrarse.







































A veces después que hacemos el amor
fumo un cigarrillo en la oscuridad
y pienso en la muerte.
Eso no es nada grave.
Lo grave es que sé
que en ese momento
también la muerte piensa en mi.






































LIBERARME DE TI


He decidido que el camino
no es olvidarte
el camino no es sacar
de mi piel el recuerdo de tu piel
de mis ojos tu mirar
de mis labios tu alma
eso creo que jamás
podré lograr hacerlo
porque si un tiempo
nos unió como se unen
las arenas que un viento
mezcla
cómo separarnos?
cómo alejarte
si ya eres parte de mí?
He decidido que el camino
ha de ser otro
yo he de ser otro
cambiaré mis ojos
mi piel mis pensamientos
lo que siento
olvidaré lo que aprendí
junto al mar que de tu corazón
sacó distancia y sal ardiente
porque ya que no puedo apartarme de ti
me apartaré de mí mismo
tal vez así logre olvidarte
porque el que seré
nunca te habrá conocido.


















A fin de cuentas yo soy el que más me quiere a mí
lo malo es que mi amor por mí no es del todo sano
porque mi amor por mí tiene mucho de romántico y épico
mucho de pena en bruto y no de pena trabajada
y tiene demasiado aferrarme a mí mismo con dientes y garras
y eso cansa como largos años llenos de nada importante.
Al fin de cuentas me pasó lo mismo que a todos
porque a ti también nadie te ama
nadie metería el corazón al fuego por ti
nadie mete una caricia en tu mejilla con lágrimas.
Está establecido que sea de ese modo la distancia
somos idénticos incomunicados encarcelados en nosotros mismos
y los niños que ya son veteranos de guerra
y la mujer madura con el alma trizada como un vidrio
y el funcionario pura rutina de la cual sólo lo aleja la muerte
todos sin amor del bueno conformándonos con uno made in usa
todos amándonos a nosotros mismos sin amor así es la vida diaria
yo lo escribo en mi bitácora para que quede constancia
pero las páginas se mojan con una lluvia que no es del cielo
viajamos hacia un puerto donde nadie nos espera.



























SER MÁS DE LO QUE SE ES


Todo tu problema que es el mío se resume
en cómo apropiarnos de la constancia del río
cómo obtener para la sangre el fuego del sol
cómo copiar la paz del vuelo inmóvil del águila
cómo desarrollar la transparencia del aire
cómo tocar la tierra con la suavidad de la sombra del árbol.
Cuando todo es caos
aquí donde ser es ser enemigo de todos y de todo
el problema es quitarle
al aire aire
al fuego fuego
a la tierra tierra
y al agua ríos y mares y lluvias
cómo hacerlo con qué manos si están amarradas
con qué ojos si sólo ven lo que aprendieron a ver
como llamar a las cosas si la voz no sale
es como la arena de un pozo que se secó.





























AÑORANDO LA INFANCIA



Al fondo del patio de mi casa
de mi casa de niño
ay y hay un muro contra el cual se estrella
mi mirada la de ayer
la que todavía no tenía muerte distancia soledad.
Yo me subo a una escalera
cada peldaños hace latir más fuerte mi corazón.
Desde arriba miro con mirada ingenua
y la fascina el paisaje ese paraíso
que era la niña más linda del universo
columpiándose
en el jardín de su casa.
Al fondo de estos días tristes hay un muro
hecho de ayes por hechos luctuosos
mi mirada se estrella contra él
no tengo escalera
no tengo la mirada ingenua
y al otro lado no hay nadie
ningún paraíso
que podría quitar este dolor de ser
cuando los mejores hermanos ya no son
porque vinieron los quitavidas y se las arrebataron.





















ESTE TIEMPO



Cuando me saco los anteojos quedan adheridos a ellos mis ojos.
Cuando me saco la camisa sale mi corazón también.
Una fabulosa serpiente trepa por mis venas
está hecha de todas las calles que caminé
por países extraños como en un sueño
y aprieta como la mano del agónico
sofoca la luz toca el nervio con fuego.
Dejé amigos que se encontraron con la muerte
dejé amores que buscaron pronto otros amores
dejé lo que dije y no repetí por miedo.
Cuando me saco el reloj sale con el mi brazo
así que tengo que escribir poesía con agua clara
estoy mutilado lo he perdido todo:
la sangre la mirada las caricias las palabras.
Ahora ni siquiera las necesito
mi alma aprendió a sobrevivir
con la carne viva expuesta a este tiempo lóbrego
iluminado por la fría risa de los locos
y por el fuego feroz de mil guerras.




























Después de esa puesta de sol
que es la muerte
escucharé la música de las estrellas
como lo hacían en la antigüedad los griegos.
Mis huesos animales se unirán a esa armonía
la oscuridad tendrá el silbido del viento
cuando pasa veloz por las arenas del desierto.
A esa noche no habrá día que le siga
y me convertiré en la sombra del que soy
la sangre llegará a su destino inmóvil.
Querré llevarme para la muerte recuerdos
pero me los quitarán en la frontera
y solo y sin nada
seré una cosa que se seca
hasta desaparecer en la nada.































NO PODÍA OPTAR


Te dije adiós como quien da una orden de fuego
mi fuga fue un juego cruel en el cual
dejé mi hijo y el hijo que yo era de ti y tú de mí
atrás quedaba el atroz silencio de la noche sin retorno.
Qué manera de morir
Qué manera de perder la sangre
que se nos había unido y cobrado vida propia.
Claro que la culpa me acompañará siempre
con su cuota de lágrimas negras
y secreciones que sólo el amor otorga.
Otro camino caminé al comenzar sin ti
sentí algo así como el fin del mundo en mi corazón
y como un héroe trágico
entré en un bosque lóbrego era la gente
la masa en la ciudad ahogada en la desesperación.
Las alas de esa ave libre que rasgó tu alma alma mía
se murió a la orilla del mar marchito
la marcha se me hizo pesada herido de muerte.
Comprendí que el pecado siempre es no amar para siempre
que el infierno está hecho de desechos de seres inconclusos
que optaron –como yo- por el adiós:
porque no podía escoger escogí la muerte.






















EL POETA ENRIQUE LIHN


Lihn antes de ver la muerte de cerca cercándolo
le preguntó dentro de qué sistema entras muerte
o es que tú eres el sistema cuyos engranajes
los lubrica el sudor y la sangre que brota de la angustia.
Situado en la palabra edipicamente el poeta
dijo lo que tenía que decir porque ese era su oficio
una sombra en el inconsciente vuela en el tiempo
y se anida en su pulmón –pulsa la lira y se pone
de pie a profetizar el morir propio- Diario de Muerte
raro en él si sabía que todo lo escrito es un Diario de Muerte
que la muerte está al final de todos los caminos.
Al final quiso creer en algo distinto a la nada
pero no le quedaba tiempo todo lo había gastado
como una herramienta –qué otra cosa es el tiempo-
y ya resquebrajado sin filo no le servía para ser
de allí que la “pieza oscura” donde juega solo
sin hermanos ni primos además ya sin manos
tantea y sus labios quieren beber de la divinidad
pero esa sublimación colectiva de los miedos le dice
sin palabras pero elocuente que no lo reconoce.
Lihn no está ya aquí ni en ninguna parte
tampoco en su poesía porque ella sólo fue la fuga
que inició en el Liceo Alemán y terminó en 1988
un día del cual tengo el recuerdo aunque yo estaba loco.























MAL PSIQUIATRA PEOR PACIENTE



El siquiatra se trauma con el trauma de su paciente
el siquiatra es un mal siquiatra
no debiera traumarse con el trauma de su paciente
el paciente es un mal paciente
no debiera traumar al siquiatra con su trauma
el siquiatra y el paciente deberían ver otro siquiatra
hacer terapia grupal aprender a ser buen siquiatra
aprender a ser buen paciente ahora bien si fracasan
los tres podrían ver otro siquiatra hacer otro grupo de terapia
y podrían intentarlo todas las veces que fuera necesario
la cosa es no darse por vencidos
unidos siquiatras y pacientes del mundo
unidos siquiatras de pacientes y siquiatras de siquiatras
el futuro les pertenece
lo que ayer fue dolor mañana ha de ser dicha
no todo está perdido el dolor hace crecer, etc,etc.


























Porque no quiere darse a entender
grita
las palabras duras parecen ser de metal
dicen angustia repartida en el tiempo
maldicen la vida y la muerte que la destierran
a algo parecido a un desierto pero más desierto.
No quiere que la entiendan
por eso no habla
grita
como si le mordieran el corazón.



































Los muertos se parecen a los vivos
tienen los ojos de los transeúntes
tienen los rasgos y gestos semejantes
anteojos iguales
peinados iguales
es natural que ocurra esto
pues no ha pasado tanto tiempo
entre el día que entraron a la muerte
y este día de hoy lleno de vivos
vivos que tienen de ellos
lo que un hermano tiene del otro.
Y tanto se parecen los muertos a los vivos
que uno se ve tentado a dirigirles la palabra
o abrazarlos.
La muerte se hace presente en la vida
a través del parecido de los muertos a los vivos.


































No nos cabe en la cabeza
que desde hace miles de años no existan
esas estrellas que vemos en la noche clara.
Del mismo modo no logramos comprender
que esos compañeros que se nos vienen a la mente
estén muertos desde hace años.
Definitivamente la muerte no nos cabe en la cabeza
es demasiado grande
INFINITA.



































POLIFEMO


Polifemo escucha atento el mito
en el cual se habla de que el ingenio de Odiseo
le arrebatará su único ojo
y confiado en sus fuerzas
jura que eso no pasará jamás.
Odiseo ya ha dejado ciego a Polifemo
pero éste no lo sabe porque vive
en un mundo de recuerdos y sueños.
Cuantas veces hemos sido como Polifemo
viendo cosas que sólo están en nuestra mente
y ciegos seguimos tropezando con la misma piedra.


































EL HUMOR NEGRO


Hoy está de luto el humor negro
en un blanco hospital ha dejado de existir
aquel que daba justo en el blanco de nuestra pequeñez
aquel que sonrojaba al rubor
aquel que desnudaba a la hipocresía
aquel que no se dejaba engañar por la mentira
aquel que ridiculizaba a la ridiculez
aquel que conocía el nervio neurálgico de la chequera
aquel que sabía más proverbios que un profeta.
Hoy está de luto el humor negro
y la pacatería se viste de rojo furioso
y la gula se lo traga todo
y el alcoholismo brinda porque no descanse en paz.
Le desean todos los vicios lo peor
porque el que les hizo la guerra
no merece cristiana sepultura
lo dice un cura que hubiera querido ser monja.
Hoy está de luto el humor negro…



























MALHABLADOS

Cuando era niño mi madre hablaba
mal de mí con mis tías
yo me sentía podrido.
Cuando iba al colegio mis profesores hablaban
mal de mí en los consejos de profesores
yo me sentía podrido.
Cuando me casé mi esposa hablaba
mal de mí con su amante
yo me sentía podrido.
Cuando entré a trabajar mis compañeros hablaban
mal de mí a mis espaldas
yo me sentía podrido.
Cuando crecieron mis hijos ellos hablaban
mal de mí con sus amigos.
Estoicamente soporté todo eso.
Sin embargo ahora se me hace más difícil
porque mis padres han comenzado a hablar mal de mí
con mi esposa
y mis hijos hablan mal de mí
con el amante de mi esposa
y mis padres hablan mal de mí
con mis hijos.
Cierto que todo me lleva a pensar
que les debo haber dado motivos
y cuando me siento muy deprimido
por ser tan mal hijo tan mal esposo tan mal padre
solamente me salva el escuchar
como mis hijos hablan mal de sus abuelos
como mi esposa habla mal de su amante
como mis compañeros hablan mal de ellos
como todos hablan mal de todos.


















Estaba enfermo y solo
(la lluvia sin límite lo decía todo)
me costaba pensar
acostado en una cama
mojada por el sudor y la lluvia
sentía que las cosas (no yo)
eran las que tenían fiebre
los libros la lámpara la radio
los afiches el escritorio los ceniceros.
Cuando se posó en la ventana
un cuervo negro
dije es la muerte
obviamente recordé el poema de Poe
no le pregunté nada
por miedo a la respuesta
se quedó allí hasta que pasó la tormenta.
Más tarde me recuperé de la enfermedad
y también del exilio
ahora estoy sano y acompañado
sin embargo a veces creo ver
en mi ventana el cuervo negro
entonces vuelvo a sentir miedo
es la muerte me digo
a pesar de que sé que no es ella
porque ella llega sin anunciarse.




















PENÉLOPE



Penélope apenas vio partir a Ulises
corrió a preparar el palacio
para orgías y banquetes
todos fueron sus amantes
el vino fue su mejor amigo
comió hasta quedar harta
y después siguió comiendo.
Claro que Penélope sabía
que estaba destinada a ser leyenda
a ser símbolo de la fidelidad
por eso hizo que una esclava suya
tejiera y destejiera el famoso tapiz.
Penélope hizo correr el rumor
de que ella lo hacía por amor a Ulises
que rechazaba a los pretendientes, etc.
Cuando después de muchos años volvió Ulises
no tuvo necesidad de matar a los pretendientes
porque ya cansados de comida vino y sexo
se marcharon al verlo llegar.
Ulises miró a Penélope y le costó reconocerla
estaba alcoholizada enferma de Sida y obesa.
Ulises decidió volver a la guerra.


























No olvides el número de la clave de tu alegría
podrías quedar encerrado enterrado en ti mismo
podrías pasar la vida sin vida y sin darte cuenta
no olvides el número de la clave de tu alegría
esa cifra que escribieron las estrellas cuando fuiste niño
porque aunque no lo creas el número de la clave de tu alegría
no es el número de tu cuenta bancaria ni el número de tu casa
tampoco es el número de teléfono de tu amante
podrás olvidar las incontables veces que te has engañado
podrás olvidar las numerosas veces que te has propuesto cambiar
pero jamás debes olvidar el número de la clave de tu alegría
porque podrías quedar encerrado enterrado en ti mismo
Tienes que recordar tu infancia y esa noche estrellada
cuando la vida te dio la clave de tu risa.






























EL MIEDO


El miedo a lo nuevo
hace viejo al hombre
-no la vejez-
el viejo viejo
no querer conocer nada
vive de los recuerdos.
se aísla en su sarcófago.
No se interesa por conocer
nueva gente
monólogo el suyo
con los muertos.
El viejo viejo
puede ser un adolescente
echado en su cama
no quiere hacer nada
todo lo aburre.
Incluso el viejo viejo
puede ser un niño
con el ceño adusto
y la palabra dura
descalifica a los demás.
Por suerte que también
existen los viejos jóvenes
ellos ríen como jóvenes
tienen un fuego intenso
en el fondo de la mirada
y te lo entregan como una herencia.






















La Libertad me hace ver
que Gabriela Mistral y Violeta Parra
eran feas
buenas artistas pero feas
según los parámetros grecolatinos feas
según los parámetros de hollywood feas
¿y el amor?
¡feas para el amor!
menos amor y mucho poco dinero disparo
en la sien de Violeta la fea adiós
tal vez en el cielo si existe el cielo
tal vez allí sean bellas como reinas de belleza
pero le digo a la Libertad cuesta imaginar
a una miss universo cantando gracias a la vida
o escribi9endo los sonetos de la muerte
cuesta es difícil conjugar a Atenea con Afrodita




























MOTIVO PARA BEBER


Nunca tuvo un hogar
pero todas las noches se emborracha
porque sufre al recordar las caricias de su madre
los sabios consejos de su padre
los alegres juegos con los hermanos.
Ha inventado un pasado
para poder emborracharse cada noche
pero pudo más el misterio que la realidad
y cuando estaba dormido sobre la mesa del bar
lo despertó su madre con sus caricias tiernas
su padre le repitió sus sabios consejos
sus hermanos lo invitaron alegres a jugar
y él –para poder seguir bebiendo-
con gritos e insultos los echó del bar
violento les arrojó botellas
les dijo que no los había llamado
les dijo –por fin- que no existían.
Nunca tuvo un hogar
tampoco ha querido tenerlo
sólo desea emborracharse cada noche.

























CAMBIO MI AMIGA

Era inteligente y sensible
por eso le preocupaba
en la década del setenta
la bomba atómica
Vietnam
el hambre en África
el gobierno de allende
la dictadura de brasil
el machismo
la represión sexual
la violencia cotidiana
era inteligente y sensible
su inteligencia y sus sentimientos
se convirtieron en una tortura
cuando todo comenzó a ir peor de lo imaginado
entonces buscó preocuparse de otras cosas
el veraneo en la playa
sustituyó a la bomba atómica
el hacer el amor por deporte
lo usó para olvidar el derrocamiento de allende
y los amigos que fueron fusilados o desaparecidos
casarse y tener hijos fue la meta
que le hizo olvidar que quería ser el hombre nuevo
o mejor dicho la mujer nueva
le costó al principio programar el cambio
de preocupaciones profundas por preocupaciones superfluas
hoy ya no es inteligente ni sensible
en el fondo es como si sobre su inteligencia y sentimientos de ayer
hubieran arrojado la bomba atómica
como si el napalm que quemó personas y vegetación en Vietnam
a ella le hubiera quemado la esperanza
como si a ella le hubieran fusilado y hecho desaparecer
su inteligencia y su amor
en el fondo ella es una víctima más de estos tiempos difíciles
claro que ella no aceptaría tal interpretación
pues eso le supondría volver a se inteligente y sensible.














El universo está pariendo
racimos de galaxias
similares a la vía láctea
para crecer e ir ¿adónde?.
Vamos para el mismo lado
las estrellas y la humanidad.
Para nosotros pareciera
que no hay destino y si no lo hubiera
por lo menos existe la certeza
de que hay caminos:
la vuelta a Itaca.
Pero, ¿y si fueron sólo ilusión
los besos y la pasión de Penélope
y la risa abierta del tierno Telémaco?
El Tierra está pariendo Ulises
y si no hubiera Itaca
al menos existen los caminos
y de todos el mejor seguirá siendo siempre
el hombre con hambre de infinito.
































Puso toda su energía
en construir un laberinto infinito.
Al terminar su obra su vida concluía también
pero en el instante previo al morir
se dio cuenta que al laberinto
le faltaba el horror del minotauro.
Le pidió a los dioses
que lo convirtieran en el monstruo:
cabeza de toro y cuerpo humano
y les pidió tiempo el suficiente
como para esperar a los jóvenes
que devoraría en los corredores.
Los dioses lo complacieron
y él sintió que su vida estaba completada.































LOS RECUERDOS QUE DUELEN


La vida se empeña en recordarme su existencia
de cajones de escritorio así como de miles de lugares
saca las pruebas irrefutables
de que sí de que hubo un ayer y yo fui
y no se trata solamente de la crueldad
de la fotografía donde estoy con los que ya no están
se trata de cosas más simples
una calle en la que una vez
una casa en la que muchas veces
una universidad donde todos y todos los lugares
abriéndose como entes pariendo vida vivida.
Yo necesito olvidar –por salud mental-
pero la vida no me lo permite
no sé qué quiere de mí
o tal vez no quiero saberlo.
En todo instante mi vida lucha contra la vida
y de ese choque que hoy me parece
como de piedras bajo el agua sonido sordo lento
no ha de salir fuego
al menos no el que salía ayer
cuando engendrar un hijo era un acto de fe
en un futuro que nos pertenecía.






















EL MAR ES TESTIGO


Por suerte la muerte no lo había tocado
y ahí estaba el mar
marcando el paso del tiempo
con sus olas llenas de algas
con sus rocas vacías de vida.
Solamente nosotros nos habíamos ido
acurrucándonos en los rincones de los ritos
que les gustan a los ídolos.
Yo ahora oro sin oración
sin el coro que éramos todos para uno
y cada uno para Dios y su causa sagrada
tan clara como un libreto de un film
donde se mezclaba el amor y el heroísmo.
Ente tener y no tener
optamos por lo último
ni salario fijo ni familia bien constituida
ni futuro personal profesional
solamente
el Reino de Dios que ya estaba entre nos
pero vinieron los años y con ellos la muerte
la de los amigos primero
luego la de los sueños
y ahora miro el mar y gracias a Dios está aquí.
Si yo olvido como fuimos al menos él lo recordará siempre.

POESÏA Y FUTBOL: IDENTIDAD CHILENA

TRIUNFOS REALES VERSUS TRIUNFOS MORALES
Poesía Fútbol e Identidad

En fútbol estamos acostumbrados a los triunfos morales y nos sentimos exitosos cuando logramos perder cuatro a uno en un Mundial porque ello ha significado quedar al menos seleccionados. Cosa que ni siquiera está ocurriendo en estos días cuando la Selección Juvenil pierde por goleada y la Selección Nacional juega tan mal que uno se pregunta si eso es fútbol realmente. La verdad es que no tenemos la cultura futbolística ni las condiciones físicas que tienen los atléticos brasileros o los alemanes. Es como pretender que en alguna olimpiada ganemos la medalla de oro en el salto con garrocha. En fútbol nó, pero sí somos campeones mundiales en poesía. Como ningún otro país de Latinoamérica, nuestro país ha logrado dos Premios Nobel de poesía, Gabriela Mistral y Pablo Neruda, a los que se suman dos grandes poetas que nos han dado la satisfacción real de haber sido los creadores de movimientos literarios que han influido en la evolución de las letras mundiales: Nicanor Parra, fundador de la Antipoesía y Vicente Huidobro, padre del Creacionismo.
En fútbol nó, pero sí en poesía tenemos las condiciones para destacarnos y sobresalir en el mundo entero. Alonso de Ercilla y Zuñiga cuando escribió La Araucana creó el precedente para que nuestro pueblo fuera un pueblo de poetas insignes. Conocimos nuestra historia a través de metáforas y figuras retóricas. En esto nos parecemos a los Atenienses para quienes era lectura obligada en su formación democrática las obras de Homero. Más tarde el paso de Rubén Darío por Chile y su inserción en la alta sociedad chilena donde se destacó su relación con el hijo poeta del Presidente Balmaceda, fueron experiencias que nos fueron formando una identidad en la que poesía es parte de nuestra esencia
Así como en Brasil los niños crecen queriendo seguir los pasos de Pelé porque se asocia su nombre a triunfo, éxito, dinero. Del mismo modo nuestros niños crecen queriendo imitar a Gabriela Mistral y a Pablo Neruda porque sus nombres se asocian a éxito real y a admiración internacional. Mantener esta esencia de la tradición chilena es una necesidad imperiosa hoy día cuando la poesía puede contribuir a generar espacios que van asociado a lo mejor del ser humano. Mucho se ha hablado de que el fútbol constituye una catarsis en el sentido de liberación de las emociones como lo entendió Platón. La verdad es que esto ha sido refutado científicamente con los experimentos llevados a cabo por el psicólogo social Elliot Aronson que ha medido el grado de agresividad de las personas antes y después de una competencia deportiva. Basta ver las barras bravas y otros fenómenos que hablan más de histeria colectiva, más que de mente y cuerpo sano e incluso se podría hablar de lo fascistoide que resulta el chovinismo “por la Roja de Todos ”, del que gana el sueldo mínimo y el que gana millones al mes, el que torturó y el que fue torturado. Esto es más alineación que deporte y también un fenómeno ideológico cuando las trasnacionales como la Coca Cola aparecen en la publicidad diciendo auspiciadores oficiales de la selección chilena. Debe ser obvio que deben repetir el mismo mensaje en todos los países.
En cambio, la poesía tiene realmente un papel de darnos identidad y también es un elemento de sanación al ser la descarga de las emociones y sentimientos más profundos del alma: los relacionados con las experiencias de soledad, con el amor, con las epopeyas y con la imaginación. La poesía es un soñar despierto a través del lenguaje y todos sabemos lo aconsejable que es para la salud del espíritu del cuerpo. Incluso hay terapias o curas de sueño, pero todavía no se conoce ninguna cura de fútbol.
En Chile hay mentes lúcidas en el campo de la cultura que están trabajando decididadente y, las más veces a contrapelo, por hacer que los chilenos vivan la cultura, recuperen su alma entregada al consumismo y sigamos siendo campeones mundiales en poesía. Esto en un clima en que tantos otros son los que enfrentan esta quijotesca tarea. Desgraciadamente, y como ha solido ocurrir en la historia de nuestro país, son los mandos medios que movidos por afanes partidistas o mezquindades típicas de la mediocridad, sabotean los esfuerzos de quienes honestamente trabajan por una sociedad más culta y sana . Resulta paradigmático de este fenómeno de la mediocridad, la denuncia realizada hace ya un par de años por el Premio Nacional de Literatura, Miguel Arteche y que sirvió para remecer la autocomplacencia y el sectarismo. Hermosa lección la que nos dio este escritor en la tarea de seguir siendo los primeros del mundo...en poesía.

Osvaldo Ulloa. Docente universitario y poeta.